Der Salzgeruch der Ostsee legte sich wie ein dünner Film auf Silkes Haut. Sie saß auf der Terrasse der kleinen Pension in Binz und blätterte lustlos in einem Roman, dessen Handlung sie schon nach drei Seiten vergessen hatte. Die Reise nach Rügen war ein spontaner Entschluss gewesen – ein Versuch, dem Alltagstrott der Zahnarztpraxis zu entfliehen, wo sie seit siebzehn Jahren denselben Wurzelkanal mit derselben stoischen Präzision füllte. Vierzehn Tage nur für sich selbst, ohne das Surren des Bohrers und ohne die immer gleichen Fragen ihrer Mutter, warum sie denn nie wieder jemanden mit nach Hause brachte.
Vor der berühmten Seebrücke drängten sich die Touristen mit ihren Eiswaffeln und Kameras. Silke beobachtete eine Familie mit zwei Kindern, die versuchte, einen mit Sand bedeckten Dackel zu fotografieren. Eine warme Brise strich vom Meer herüber und brachte die Windspiele auf dem Nachbarbalkon zum Klingen. Der Geruch von gebrannten Mandeln mischte sich mit dem Jodgeruch des Wassers.
Beim Frühstück im Wintergarten der Pension am nächsten Morgen hörte sie eine Stimme, die ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ. Ein tiefes, selbstzufriedenes Lachen, das sie noch nach achtzehn Jahren sofort erkannte. Die Gabel mit dem Rührei blieb auf halbem Weg zu ihrem Mund stehen. An einem Ecktisch, hinter einer aufgeschlagenen Lokalzeitung verborgen, saß ein Mann mit grau melierten Schläfen und der unverkennbaren Angewohnheit, beim Lesen mit dem Daumen an der Unterlippe zu reiben.
Markus Drechsler. Der Mann, der sie drei Tage vor ihrer Hochzeit mit einer dreizeiligen SMS abserviert hatte: „Sorry, muss weg. Ist besser so. Such dir wen anders.“
„Lohnt sich das reichlich, hier zu frühstücken?“, fragte eine ältere Dame am Nebentisch und riss sie aus ihrer Erstarrung. Silke nickte mechanisch, ohne den Blick von dem vertrauten Profil zu lösen. Ihre Hand zitterte so stark, dass der Apfelsaft im Glas kleine Wellen schlug. Sie griff nach ihrer Tasche und verließ den Raum, bevor er aufblicken konnte.
Den Nachmittag verbrachte sie in ihrem Zimmer mit geblümten Tapeten und hellhörigen Wänden. Durch die dünne Tür hörte sie das Nachbarzimmer husten, ein Fernseher plärrte Werbespots. Das Fenster stand weit offen, und von draußen drang das Geschrei der Möwen herein. Silke starrte an die Decke und dachte an die Monate nach seinem Verschwinden. Die anstrengende Suche bei gemeinsamen Bekannten. Die quälende Ungewissheit, ob er tot war oder sie einfach nicht mehr liebte.
Gegen Abend klopfte es an ihre Tür. Nicht das diskrete Klopfen der Zimmerfrau, sondern ein bestimmtes, zweimal kurz, einmal lang – ein Code, den sie sofort wiedererkannte. Es war ihr gemeinsames Klopfzeichen von damals gewesen.
Ihr Atem stockte. Langsam stand sie auf und öffnete die Tür einen Spalt breit.
Da stand er. In Maßhemd und einer Chino-Hose, die aussahen, als hätten sie mehr gekostet als ihre gesamte Reise. Er hielt eine Flasche Champagner in der Linken und einen Strauß weißer Rosen in der Rechten. „Hallo, Silke. Deine Vermieterin war recht gesprächig. Darf ich reinkommen?“
„Markus.“ Sie sprach den Namen aus wie einen Fremdwort-Test. „Das ist jetzt achtzehn Jahre her. Was willst du hier?“
„Achtzehn Jahre sind eine lange Zeit, um einen Fehler zu bereuen.“ Er schob sich an ihr vorbei ins Zimmer, stellte die Rosen auf die Kommode und taxierte mit einem kurzen Blick die bescheidene Einrichtung. „Ich hab dich auf dem Strandweg gesehen und dachte, ich seh ein Gespenst. Du hast dich kaum verändert. Nur die Haare sind anders. Standen dir früher besser, offen gestanden. Dieses Grau am Ansatz ist nicht so vorteilhaft. Aber das ist ja kein Problem, lässt sich ändern. Ein guter Friseur regelt das in einer Stunde.“
Silke verschränkte die Arme vor der Brust. „Wo warst du damals? Drei Tage vor der Trauung. Meine Eltern hatten sechzig Gäste eingeladen. Das Blumengesteck war geliefert. Und du warst einfach weg. Dein Telefon tot, deine Wohnung leergeräumt, deine Arbeitskollegen haben mich ausgelacht. Ich stand im Brautkleid da. Meine Mutter hatte eine Gesichtslähmung vor Aufregung, und mein Vater ist jedem Gerücht hinterhergerannt, du wärst tot. Bis dann dein bester Freund mir irgendwann sagte, du lebst in Wien und arbeitest für einen Baulöwen. Glücklich und quicklebendig, aber halt ohne mich. Weißt du, wie das ist, wenn man einem Fremden sagen muss, dass die Hochzeit abgesagt ist, weil der Bräutigam einfach nicht mehr aufgetaucht ist?“
„Setz dich doch erstmal“, sagte er und schob einen Stuhl zurecht. „Das war eine wirklich schwierige Zeit. Ich hatte finanzielle Schwierigkeiten, gegen die ich nicht ankam. Es gab Leute aus der Frankfurter Unterwelt, die Druck gemacht haben. Ich musste uns retten, verstehst du? Dich und mich. Wäre ich geblieben, hätten sie uns beide kaputtgemacht. Ich habe dich geliebt, und genau deshalb bin ich gegangen. Weil ich dich schützen musste. Das war ein Opfer, das ich gebracht habe. Für dich. Weil du mir mehr wert warst, als ich dir je sagen konnte.“ Er strich sich mit der Hand über das schütter werdende Haar. „Jetzt ist alles anders. Ich habe ein Bauunternehmen in Hamburg, ein Haus in Blankenese mit Blick auf die Elbe, einen Porsche. Meine zweite Frau und ich sind seit vier Jahren geschieden. Kurz und knackig, kostete mich nur eine halbe Million. Kinder kamen keine dabei. Und da bin ich hier, sitze zur Kur im Grandhotel und sehe dich. Weißt du, was das ist? Das ist Schicksal. Bestimmung. Das ist das Universum, das uns beiden eine zweite Chance gibt. Komm mit. Pack deine Sachen. Ich buche dir eine Suite gleich neben meiner. Was hast du in dieser mickrigen Pension mit ihren klappernden Heizkörpern verloren? Du bist doch keine dreißig mehr, die für ein Butterbrot in den Urlaub fahren muss. Ich kümmere mich jetzt um dich. Lass mich das wieder gutmachen. Sag einfach Ja. Du musst nur ein einziges Wort sagen, und alles wird so, wie wir es mit neunzehn geplant haben. Nur viel, viel luxuriöser.“
Vom Korridor hörte man gedämpfte Schritte, und die Tür zum Nachbarzimmer fiel ins Schloss. Silke stand auf, öffnete die Tür weit und trat auf den Flur hinaus. „Bitte geh jetzt, Markus. Ich habe heute Abend noch andere Pläne, und die beinhalten nichts mit dir. Nicht in diesem Leben und nicht im nächsten. Komm einfach nicht wieder. Bitte. Lass mich in Ruhe, so wie du mich damals in Ruhe gelassen hast, nur dass ich dich diesmal nicht darum bitten muss, sondern es dir sage. Auf Wiedersehen. Oder besser: Tschüss. Für immer diesmal.“ Sie hielt ihm die Tür auf, ohne ihn anzusehen.
Er stand zögernd auf, sein Gesicht verfinsterte sich kurz, dann setzte er ein schiefes Lächeln auf. „Du brauchst Zeit, das verstehe ich. Ich bin im Grandhotel Sasnitz, Suite dreihundertzwanzig. Hinter der weißen Säulenvorhalle. Ich bleibe noch bis nächsten Freitag. Komm einfach vorbei, wenn du das Gefühl hast, dass dein Stolz nachlässt. Ich warte auf dich. Denk dran – Suite dreihundertzwanzig. Die Tür wird für dich immer offen sein. Für uns. Für unsere Zukunft. Und die Rosen lasse ich dir da. Wirf sie nur nicht aus Trotz in den Mülleimer. Das sind holländische Züchtungen, die waren teuer genug.“ Dann war er plötzlich verschwunden, und nur sein Duft nach Zigarren und dem teuren Rasierwasser hing noch im stickigen Flur.
Die folgenden zwei Tage hielt Silke sich in ihrem Zimmer versteckt. Sie aß trockene Brötchen vom Frühstücksbuffet, das sie in ihre Handtasche schmuggelte, und mied den Wintergarten und den Strandabschnitt vor dem Grandhotel wie eine ansteckende Krankheit. Sie las drei Bücher hintereinander, ohne deren Inhalt zu verstehen, und telefonierte stundenlang mit ihrer Schwester in Freiburg. „Dieser Dreckskerl“, schimpfte ihre Schwester durch den Hörer. „Der hat doch nicht mehr alle Tassen im Schrank. Taucht nach fast zwei Jahrzehnten auf und spielt den großen Gönner. Mit seinen Rosen und seinem Champagner und seiner Suite. Pah. Weißt du, was? Reiß dich zusammen, geh an den Strand, genieß das schöne Wetter und vergiss diesen Idioten. Er hat keine Macht mehr über dich. Hörst du? Null. Niente. Nada. Du bist ihm nichts mehr schuldig. Kein Wort, keinen Gedanken, nicht mal deine Wut. Das ist er nicht wert. Dieser Anzugträger mit seinem Porsche und seinem Blankenese-Gehabe. Der hätte schon vor achtzehn Jahren wissen müssen, was er an dir hat. Aber das wusste er nicht. Sein Pech. Jetzt ist er einfach nur noch eine Nummer in deiner Vergangenheit, die du löschen kannst. Für immer. Einfach löschen und gut ist. Wie einen schlechten Kontakt im Telefonbuch. Hast du gehört? Löschen. Und zwar sofort. Mach Platz für was Neues. Irgendwann kommt das Neue dann auch.“ Silke hörte ihr zu und wusste, dass sie recht hatte.
Am dritten Tag, einem regnerischen Vormittag, an dem das Wasser bleiern dalag und der Wind an den Fensterläden rüttelte, klopfte es erneut. Diesmal zaghaft, unregelmäßig. Die Tür öffnete sich vor ihren Augen eine Handbreit, und der Kopf einer jungen Frau erschien im Spalt. Sie war vielleicht Anfang dreißig, trug einen teuren Kaschmirtrenchcoat und hatte verweinte Augen. Ihre Wimperntusche war verschmiert, und ihre Stimme klang belegt, als sie zu sprechen begann.
„Entschuldigen Sie bitte die Störung, ich bin Leonie, die Frau von Markus. Also, nein, die Noch-Frau. Wir sind noch nicht geschieden, wissen Sie. Er zieht das seit vier Jahren hin, seit wir uns getrennt haben, mit allen juristischen Tricks, die ihm sein Anwalt so einfallen. Er will sein Vermögen nicht teilen, und er hat nie wirklich akzeptiert, dass wir nicht mehr zusammen sind. Er sagt immer, ich würde schon noch Vernunft annehmen. Und dann kam er plötzlich vor zwei Tagen hier an, mit einem unterschriftsreifen Scheidungsvertrag unter dem Arm, und meinte, er habe seine Jugendliebe wiedergetroffen und wolle sofort reinen Tisch machen, damit er Sie heiraten kann. Ich dachte, das sei ein Witz. Aber er hatte Ihre Adresse und Ihren Namen und war so euphorisch, dass mir ganz anders wurde. Als müsste er mich beeindrucken, dass er eine bessere Frau als mich finden kann. Und ich habe mich gefragt, was ich Ihnen wohl sagen sollte. Also, was für ein Glück Sie haben, dass jemand wie Markus Sie liebt und so.“
Ein eisiger Schauer kroch Silke den Rücken hinunter. Sie starrte Leonie an und konnte für einen Moment keinen Ton herausbringen. „Wollen Sie einen Kaffee?“, fragte sie schließlich. „Ich habe einen Wasserkocher und Instantpulver. Mehr bietet das Zimmer leider nicht. Aber vielleicht hilft es ja trotzdem. Gegen den Schock. Gegen die Kälte. Gegen das ganze Elend, das der Mann uns beiden beschert hat. Kommen Sie rein. Ich glaube, wir müssen uns unterhalten. Austauschen. Über diesen Mann, den wir offenbar beide kennen, aber auf sehr unterschiedliche Weise. Das dauert jetzt wohl ein bisschen länger. Hier, nehmen Sie das Handtuch. Sie sind ja ganz nass geworden vom Regen. So ein Mistwetter hier auf der Insel, und der Wind geht einem durch und durch. Ich mache uns erstmal einen heißen Tee oder Kaffee, und dann erzählen wir uns mal ganz in Ruhe, wie oft Markus in den letzten achtzehn Jahren eigentlich geheiratet hat. Mir hat er nämlich erzählt, ich wäre die einzige gewesen, der er je einen Antrag gemacht hat. Und jetzt stehe ich hier und lerne die Frau kennen, mit der er seit Jahren verheiratet ist. Ist das nicht herrlich ironisch? Einfach herrlich, wie das Leben manchmal so spielt. Aber wissen Sie was? Ich muss fast ein bisschen lachen. Es tut weh, aber es ist auch so absurd, dass mir nichts anderes übrig bleibt. Kommen Sie, ich mach Ihnen einen Kaffee. Dann sehen wir weiter.“ Sie trat zur Seite, um Leonie hereinzulassen, und spürte, wie die lähmende Starre der letzten Tage von ihr abfiel. Zum ersten Mal seit der Begegnung im Wintergarten glomm etwas wie ein Lächeln in ihrem Gesicht auf.
Die junge Frau zögerte, dann trat sie ein und nahm auf dem unbequemen Stuhl am Fenster Platz. Der Regen prasselte gegen die Scheiben, und irgendwo im Haus fing ein Hund an zu bellen. Silke füllte den Wasserkocher und suchte nach einem zweiten Becher. Das Porzellan klirrte leise in ihren Händen.
„Vor achtzehn Jahren hat er mich verlassen. Drei Tage vor der Hochzeit. Er hat mir eine SMS geschrieben, dass ich mir wen anders suchen soll. Dann war er einfach weg. Heute weiß ich, er hat mich vor seinen Schulden und seinen Geschäften retten wollen. Er hat sich geopfert. Das war sein Opfer für mich. Mein Gott, wie edel. Ich hätte damals fast den Verstand verloren. Wie lange sind Sie eigentlich verheiratet? Also, wie lange ist Ihre Beziehung mit ihm? Wenn ich fragen darf. Und wann hatten Sie genau das Gefühl, dass etwas nicht stimmt? Dass er Ihnen irgendwann entgleitet? Ich versuche nur, die Puzzleteile zusammenzusetzen. Nach achtzehn Jahren darf ich das vielleicht, ohne unhöflich zu sein. Also, kann es sein, dass er Sie damals, vor achtzehn Jahren, schon kannte und dann… wie soll ich sagen… einfach mit zwei Frauen gleichzeitig zu tun hatte? Entschuldigung, das war vielleicht zu direkt. Aber ich muss dieses Puzzle einfach verstehen. Ich habe so lange nicht verstanden, warum er damals ging. Jetzt steht er da und sagt, es war wegen mir. Und dann sind Sie da, und nichts passt mehr zusammen. Gar nichts. Also, wie war das mit Ihnen und ihm? Wann genau hat das angefangen mit euch zweien? Falls es mir zusteht, so direkt zu fragen. Bitte verstehen Sie, diese Frage ist nicht gegen Sie gerichtet. Ich muss nur wissen, wer dieser Mann eigentlich ist. Ich muss wissen, wem ich fast mein ganzes Leben geopfert hätte. Denn ich habe jahrelang geglaubt, es sei meine Schuld, dass er gegangen ist. Dass ich ihm nicht genug gewesen sei. Und dann kommt eine Fremde und sagt mir, ich sei seine große Liebe. Und dann kommen Sie und sind auch da. Irgendetwas stimmt doch nicht mit diesem Mann. Mit dieser ganzen verdammten Geschichte stimmt etwas nicht, und ich will jetzt endlich wissen, was es ist. Bitte. Helfen Sie mir. Nur dieses eine Mal. Wir Frauen müssen doch zusammenhalten, oder? Gerade wenn es um solche Männer geht. Um solche elenden Lügner und Betrüger. Also, wie war das mit Ihnen und Markus?“
Leonie nahm den Becher Kaffee, den Silke ihr reichte, mit beiden Händen entgegen und sah hinein, als könne sie die Antworten am Grund der Tasse finden. „Es tut mir leid, dass Sie das von mir erfahren müssen. Wir haben geheiratet, als ich dreiundzwanzig war. Er war zehn Jahre älter. Er hat mir von einer schlimmen Jugendliebe erzählt, die ihn fast um den Verstand gebracht hätte, sodass er nie wieder lieben konnte. Ich dachte immer, das wäre ein Kompliment, wenn er mich heiraten wollte, obwohl er so ein Trauma hatte. So naiv war ich mit dreiundzwanzig. Ich war wohl diejenige, mit der er seinen Schmerz über Sie vergessen wollte. Und dann taucht er hier auf und will unsere Scheidung in drei Tagen durchdrücken, um am nächsten Wochenende eine andere zu heiraten. Das ist so absurd, dass ich es kaum glauben kann, während ich es ausspreche. Aber wissen Sie was? Ich bin fast erleichtert. Ich dachte all die Jahre, ich hätte etwas falsch gemacht, ich hätte ihm nie genügt, ich wäre zu anstrengend gewesen. Jetzt sehe ich, dass das überhaupt nichts mit mir zu tun hat. Er ist einfach so. Er ist ein Mann, der rennt und rennt und rennt, vor sich selbst und vor seinen Verpflichtungen und vor seiner Verantwortung. Und er wird nie ankommen. Nie. Nicht bei mir, nicht bei Ihnen, nicht bei irgendeiner Frau. Weil er gar nicht geliebt werden will. Er will geliebt haben, aber mitmachen will er nicht. Nicht wirklich. Nie wirklich. Wissen Sie, was ich glaube? Er weiß nicht, wie das geht. Mit Menschen leben. Sie nicht nach ein paar Jahren zu verlassen. Sondern zu bleiben. Einfach zu bleiben, auch wenn es schwierig wird. Er kann das nicht. Mein Gott, ich habe so viele Jahre mit diesem Mann verloren. Und Sie haben so viele Jahre unter ihm gelitten. Das tut mir so leid für Sie. Ich kann gar nicht sagen, wie sehr mich das für Sie schmerzt. Achtzehn Jahre das Gefühl zu haben, nicht gut genug zu sein, und dann stellt sich heraus, dass es nie um Sie ging. Das ist eine so furchtbare Art, seine Zeit zu verbringen. Eine so grausame Art, über sich selbst zu denken. Es tut mir so leid. Wirklich. Wirklich von Herzen leid. Und jetzt sitze ich hier, trinke Ihren Kaffee, und wir beide haben denselben Mann geliebt und denselben Mann verloren. Wie absurd ist das bitte? Können Sie mir folgen?“
Silke hörte zu, während der Regen schwächer wurde und die ersten Sonnenstrahlen zaghaft durch die Wolken brachen. Von draußen drang das ferne Tuten eines Schiffes heran. Sie sah Leonie an, diese junge Frau, die ebenfalls von demselben Mann an der Nase herumgeführt worden war, und empfand eine seltsame, traurige Verbundenheit mit ihr. Keine Eifersucht, keine Schadenfreude – nur das tiefe, bodenlose Verständnis zweier Menschen, die denselben Sturm überlebt hatten.
„Wir beide hätten vor achtzehn Jahren Freundinnen sein können“, sagte Silke und goss sich ebenfalls Kaffee nach. „Wenn das Leben anders gespielt hätte. Ohne ihn. Ohne diesen Mann, der uns beiden so viel Kummer gemacht hat. Wissen Sie was? Ich glaube, wir sollten zusammen zu Mittag essen gehen. Zum Fischer unten am Hafen. Und danach fahren wir beide zusammen ins Grandhotel. Und dann nehmen wir ihn auseinander. Nicht mit Tränen und nicht mit einer Szene. Sondern einfach mit der Wahrheit. Mit der verdammten, schmerzhaften, erlösenden Wahrheit, die er uns beiden all die Jahre vorenthalten hat. Was halten Sie davon? Haben Sie heute schon etwas vor?“
Leonie sah sie über den Rand ihrer Kaffeetasse mit großen Augen an. Dann nickte sie langsam und zum ersten Mal seit Tagen huschte ein kleines, zaghaftes Lächeln über ihr Gesicht. „Ja. Ja, das habe ich. Nichts, was mir wichtiger wäre als das hier. Geben Sie mir fünf Minuten zum Umziehen. Ich bin ja noch ganz nass. Dann können wir los. Ich denke, wir haben einiges zu bereden. Unterwegs und dann im Hotel. Ich will sein Gesicht sehen, wenn wir beide vor seiner Suite stehen. Ich will sehen, ob er dann immer noch so große Töne spuckt von wegen Schicksal und Bestimmung. Ob sein teurer Charme dann immer noch funktioniert. Ob seine glatten Worte ihn dann immer noch retten können. Ich will diesen Moment. Ich brauche diesen Moment. Nicht für ihn. Für mich. Für uns beide. Wollen Sie fahren? Oder soll ich? Ich habe ein Auto. Es ist draußen auf dem Parkplatz. Kommen Sie. Gehen wir. Holen wir uns unsere Würde zurück. Nach achtzehn Jahren wird das wirklich Zeit, finden Sie nicht?“
„Absolut. Und jetzt stehe ich auf, ziehe mir was Ordentliches an, und dann fahren Sie mich in Ihrem Wagen zum Hafen. Ich muss unbedingt eine gute Fischsuppe essen, bevor ich einem Mann die Meinung sage. Und danach, Leonie, danach fahre ich nie wieder nach Binz und denke nie wieder an Markus Drechsler. Versprochen. Aber vorher kriegt er noch was zu hören. Etwas, das er so schnell nicht vergessen wird. Nicht in den nächsten achtzehn Jahren. Nicht, solange sein Porsche fährt und sein Haus in Blankenese steht. Das wird er sich merken. Und zwar von uns beiden. Kommen Sie, ich kenne ein gutes Restaurant am Hafen. Meine Schwester hat es mir empfohlen. Der Koch soll fantastisch sein, und der Weißwein ist eiskalt. Genau das brauchen wir jetzt, bevor wir zu ihm gehen. Eine gute Grundlage. Eine unerschütterliche Basis aus Fisch und Wein und dem Wissen, dass wir beide mehr wert sind als dieser Mann es je begreifen wird. Es geht los. In fünf Minuten unten an der Rezeption. Und dann sehen wir weiter. Abgemacht?“
Die Suite 320 im Grandhotel lag am Ende eines langen, mit cremefarbenem Teppich ausgelegten Korridors. Die Luft roch nach Zitronenöl und dem leisen Duft von teuren Blumenarrangements. Die Türen waren aus schwerem, dunklem Holz, und die Klinken glänzten im Licht der Kronleuchter. Alles atmete eine gediegene, sachliche Eleganz, in der Markus sich offenbar wohlfühlte.
Silke und Leonie standen nebeneinander vor der Tür. Sie hatten Fischsuppe gegessen und zwei Gläser Wein getrunken und sich über ihre Leben ausgetauscht. Jetzt waren sie bereit. Silke klopfte an – zweimal kurz, einmal lang. Der alte Code, den er sofort erkennen würde.
Drinnen raschelte es, dann wurden Schritte hörbar. Die Tür schwang auf, und Markus stand vor ihnen. Er trug einen teuren Bademantel mit dem Logo des Hotels auf der Brusttasche und ein Glas Whisky in der Hand. Der Anflug eines triumphierenden Lächelns huschte über sein Gesicht, als er Silke erblickte. Dann fiel sein Blick auf Leonie, und die Farbe wich aus seinen Wangen, als hätte jemand bei einem Farbfilm ganz langsam den Sättigungsregler auf Schwarzweiß gedreht.
„Was soll das?“, stieß er hervor. „Was macht ihr beide hier zusammen? Das ist… das ist doch wohl ein schlechter Scherz. Das könnt ihr nicht machen. Das ist meine Privatangelegenheit. Ihr habt kein Recht, euch einfach so zu verbünden. Das ist unfair. Ich habe euch beide geliebt. Auf meine Weise. Ihr müsst mich verstehen. Ich bin kein schlechter Mensch. Lasst mich erklären. Wirklich. Bitte lasst mich reinkommen und… also, lasst mich euch alles der Reihe nach erklären. Das ist alles ein Missverständnis, das sich aufklären lässt. Wirklich. Ich schwöre es. Bei allem, was mir heilig ist. Es gibt eine rationale Erklärung für alles. Alles. Jede einzelne Entscheidung, die ich getroffen habe, war für euch. Für euch beide. Auf eine verquere Art vielleicht. Aber doch. Für euch. Aus Liebe. Aus purer, ehrlicher, wenn auch vielleicht nicht immer durchdachter Liebe. Das müsst ihr mir glauben. Ihr seid die beiden wichtigsten Frauen in meinem Leben. Das ist die Wahrheit. Die ungeschönte Wahrheit, die ich euch jetzt zum ersten Mal sage. Also, jetzt wo ihr mich dazu zwingt, indem ihr hier gemeinsam vor meiner Tür steht wie zwei Detektive oder so. Das ist kein fairer Prozess, den ihr mir hier macht. Ich brauche meinen Anwalt. Ich will meinen Anwalt anrufen. Sofort. Das ist eine Verschwörung von euch. Eine weibliche Verschwörung. Meine Güte, was fällt euch eigentlich ein? In mein Hotel zu kommen und mich so zu überfallen? Ich könnte den Sicherheitsdienst rufen. Auf der Stelle. Das werde ich vielleicht auch. Ich habe hier meine Rechte als Hotelgast. Das ist meine Suite, die ich bezahlt habe. Auf meinen Namen. Also, geht. Beide. Verschwindet. Und zwar sofort. Oder es gibt Ärger. Richtigen Ärger. So einen, den ihr euch nicht vorstellen könnt. Mein Anwalt wird euch fertigmachen. Alle beide. Dann könnt ihr sehen, wo ihr bleibt. Habt ihr verstanden? Ende der Durchsage. Geht jetzt. Lasst mich in Ruhe. Ich will euch nie wieder sehen. Nie wieder. Keine von euch. Für den Rest meines erbärmlichen Lebens nicht. Raus jetzt. Raus! Auf der Stelle!“
Silke trat einen Schritt vor und lächelte ihn an. Es war kein glückliches Lächeln, sondern eines der stillen, endgültigen Befreiung. Sie nahm Leonies Hand und drückte sie kurz.
„Wir sind nicht hier, um dir eine Szene zu machen, Markus. Wir sind auch nicht zum Streiten hier. Wir wollten dir nur etwas sagen, was du dir vielleicht merken solltest. Es ist ganz einfach. Wir haben uns unterhalten, wir beide, und du musst dir keine Sorgen um irgendwelche Scheidungen oder Hochzeiten mehr machen. Leonie wird dir die Papiere schicken. Und ich werde keine Rosen mehr annehmen. Von niemandem. Und von dir schon dreimal nicht. Komm, Leonie. Gehen wir. Wir sind hier fertig. Der Mann ist es nicht wert, dass wir uns weiter aufregen. Soll er mit seinem Whisky und seinem Bademantel und seinen leeren Worten allein bleiben. Das ist die Strafe, die er verdient. Seine eigene, traurige, feige Einsamkeit. Mehr ist dazu nicht zu sagen. Gute Nacht, Markus. Träum schön. Von deinem Porsche und deinem Haus und deinem ganzen erbärmlichen Reichtum, der dir nie die Wärme geben wird, die du in deinem ganzen Leben nicht geben konntest. Adieu. Für immer diesmal. Ganz für immer. Ohne Umkehr und ohne eine weitere Chance. Die Tür zu uns ist zu, und sie bleibt zu, und du kannst klopfen, bis deine Knöchel bluten. Es wird dir keiner mehr aufmachen. Das war's. Ein für allemal. Komm, Leonie, lass uns fahren. Die Fähre wartet nicht auf sentimentale Abschiede. Und wir beide haben noch eine halbe Flasche Wein im Auto. Die sollten wir nicht verschwenden. Nicht für diesen Mann hier. Nicht für irgendeinen Mann. Für uns. Nur für uns beide. Und auf die Zukunft. Auf alles, was noch kommt und besser sein wird als das hier. Viel besser. Unendlich viel besser. Prost, Leonie. Auf uns. Auf die Wahrheit. Und auf den Rest unseres Lebens ohne diesen widerlichen Lügner. Möge er lang und glücklich in seiner eigenen Hölle schmoren. In seiner Suite. Mit seinem Whisky. Allein.
Sie drehten sich um und gingen Arm in Arm den langen Korridor zurück, ohne sich noch einmal nach der offenen Suite und dem Mann umzublicken, der darin stand und ihnen mit offenem Mund und fassungslosem Blick hinterherstarrte. Der schwere Teppich schluckte ihre Schritte, und die Tür fiel leise hinter ihnen ins Schloss. Das war alles.
