Der Obdachlose saß auf dem kalten Pflaster der Reeperbahn, den Rücken an eine Graffiti-überzogene Mauer gelehnt. Er hob den Kopf und starrte sie an, als hätte sie den Verstand verloren. Seine Augen lagen tief in den Höhlen, misstrauisch und voller alter Schmerzen.
Seine Stimme war rau wie gebrochenes Glas. „Warum ich?“
Eine Träne löste sich aus Helenes Wimpern und zog eine glänzende Spur über ihre Wange. Sie hielt ihm eine kleine Samtschachtel hin, geöffnet, mit einem Ring, der viel zu teuer glitzerte für diesen Ort, diese Stunde, diesen Moment.
„Bitte. Nur du kannst mir helfen.“
Er sah abwechselnd auf den Ring und auf sie. Nichts an dieser Szene ergab einen Sinn. Hinter ihr standen drei Männer in schwarzen Anzügen wie erstarrte Schatten. Sie bewegten sich nicht, warteten nur, als wäre die Zeit für sie ein Feind.
Ein schwarzer Geländewagen schoss mit kreischenden Reifen vorbei. Eine Männerstimme brüllte aus dem offenen Fenster: „Helena, halt!“
Der Obdachlose zuckte zusammen. Trotzdem griff er nach der Schachtel, fast gegen seinen eigenen Willen. Seine schmutzigen Finger berührten den Deckel, klappten ihn auf, und dann sah er den Namen, der mit blassblauer Tinte in den Samt gestickt war.
Rainer.
Sein Atem stockte.
Helena bemerkte das Zittern in seinen Händen. Sie ergriff seine Finger, die kalt und rissig waren, und drückte sie fester um die Schachtel. „Du erinnerst dich nicht, aber du bist Rainer. Du bist der Einzige, der mich retten kann. Und dich selbst gleich mit dazu, wenn du mir vertraust. Nur für ein paar Stunden. Bis zum Morgen.“
Er schüttelte stumm den Kopf, doch die Buchstaben seines Namens brannten in ihm. Etwas regte sich hinter einer dicken Nebelwand in seinem Gedächtnis – ein altes Haus am Wasser, ein Lachen, ein Versprechen.
„Da draußen sind Leute, die mich zwingen wollen, Leon zu heiraten“, flüsterte sie. „Mein Cousin. Das Testament meines Vaters sagt, wenn ich bis sechs Uhr früh keinen Ehemann vorweisen kann, der auch rechtlich Rainer Feldmann heißt, geht alles an Leon. Alles. Das gesamte Familienunternehmen, die Stiftung, jede einzelne Aktie. Und er wird dich mitnehmen lassen, weil du lebendig zu gefährlich bist. Ich habe Wochen damit verbracht, dich unter den Brücken und in den Notunterkünften Hamburgs zu finden. Und jetzt müssen wir handeln. Schnell.“
Im Rückspiegel des nächsten parkenden Wagens sah Helena, wie der schwarze SUV am Ende der Straße wendete. Die Scheinwerfer fraßen sich durch den Nieselregen. Die Männer in den schwarzen Anzügen traten unruhig von einem Fuß auf den anderen; einer von ihnen, ein alter Notar namens Gerlach, hob die Hand und bedeutete Helena, dass der Van für die Trauung um die Ecke bereitstehe.
„Wir haben noch neunundvierzig Minuten“, raunte Gerlach. „Die Kapelle im Hafen ist vorbereitet. Aber Leons Leute riegeln die Zufahrten ab.“
Helena zog Rainer auf die Beine. Er schwankte, seine abgetragenen Kleider klebten an ihm, doch in seinem Blick lag jetzt ein kaltes Feuer. Er warf einen letzten Blick auf den Namen in der Schachtel und ließ sie dann in der Tasche seines löchrigen Mantels verschwinden.
Sie rannten. Nicht zur Hauptstraße, sondern durch eine schmale Gasse zwischen Kneipen und Imbissbuden, wo der Geruch von Fett und altem Bier in der Luft hing. Die Männer in Schwarz folgten ihnen als stumme Eskorte. Hinter ihnen heulte der Motor des Geländewagens auf.
Am Ende der Gasse blieb Helena abrupt stehen, denn dort versperrte ein zweiter Wagen den Weg. Die Tür schwang auf, und Leon stieg aus – jünger, als Rainer erwartet hätte, mit einem hart geschnittenen Gesicht und einer Waffe im Halfter unter seinem Jackett. Drei Sicherheitsleute flankierten ihn.
„Das ist also der berühmte Rainer“, sagte Leon spöttisch. „Ein Penner, den du am Straßenrand aufgesammelt hast. Glaubst du wirklich, das Gericht wird eure Trauung anerkennen, wenn ich den Standesbeamten informiere, dass du einen verwirrten Obdachlosen unter Drogen gesetzt hast?“
„Er ist Rainer Feldmann. Seine Fingerabdrücke sind in der Polizeidatenbank gespeichert, seit er mit siebzehn einen Führerschein beantragt hat“, entgegnete Notar Gerlach ruhig. „Wir haben alle Dokumente. Und du hast keine Vollmacht, uns aufzuhalten, solange wir keine Gesetze brechen. Tritt beiseite, Leon, oder ich rufe die Polizei und lasse deine Waffe kontrollieren. Unerlaubtes Führen einer Schusswaffe außerhalb des eigenen Grundstücks ist ein Vergehen mit Haftstrafe, wie du weißt.“
Leon grinste und nickte seinen Männern zu, die langsam näher kamen. Da ging etwas mit Rainer durch. Ein Bild schoss in seinen Kopf – Leon von früher, auf dem Bootssteg, wie er wütend ein Tau durchschnitt und jemanden ins Wasser stieß. Rainers Hände ballten sich zu Fäusten.
Er warf sich mit einer einzigen fließenden Bewegung auf den nächsten von Leons Sicherheitsleuten, riss ihm den Arm herunter und entwaffnete ihn mit einer Präzision, die sein eigener Körper längst vergessen zu haben schien. Die anderen stockten. In diesem Moment heulte eine Polizeisirene auf – Gerlach hatte bereits vor Minuten den Notruf gewählt.
„Dass du es wagst“, keuchte Leon, während er zurückwich. „Das hier ist noch lange nicht vorbei, Helena. Du und dieser Strolch, ihr werdet noch bereuen, dass ihr euch je gegen mich gestellt habt. Ich bekomme das Erbe, und wenn ich jeden Richter in Hamburg bestechen muss!“
Helena schob sich vor Rainer, der keuchend dastand und auf den Mann an seinen Füßen hinabblickte. „Nein, Leon. Du bekommst gar nichts. Und jetzt verschwinde, sonst erklärst du dem Gericht deine Waffe gleich selbst.“ Die Blaulichter kamen näher. Leon fluchte, zögerte einen Lidschlag lang und sprang dann in seinen Wagen, der mit quietschenden Reifen davonjagte.
Sie erreichten die kleine Hafenkapelle, deren Fenster bleich im ersten Morgendämmern schimmerten. Drinnen wartete ein Standesbeamter, den Gerlach bestellt hatte. Die Kerzen flackerten. Helena hielt Rainers zerschundene Hand, der Ring glitt über seinen Schmutz und die Narben, und er sah sie an, als begriffe er zum ersten Mal, was das Wort „Rettung“ wirklich bedeutete.
Als sie beide „Ja“ sagten, durchbrach das Tuten eines Frachters die Stille draußen, und die Uhr im Turm schlug sechs. Der Notar stieß einen erleichterten Seufzer aus und hielt die frisch unterschriebene Urkunde mit beiden Händen fest. „Das reicht. Das Testament ist erfüllt. Ihre Anteile sind geschützt, Frau Feldmann. Und auch Ihre, Herr Feldmann.“
Rainer tastete nach der Inschrift im Ring und las im flackernden Licht die eingravierten Worte, die er jetzt erst richtig erkannte: Heirate mich – bitte – mit Datum von vor einem Jahr, von dem Tag, an dem er verschwunden war, eingraviert von einem Vater, der weiter an ihn geglaubt hatte.
Draußen legte Helena den Kopf an seine Schulter, während der Himmel über Hamburg langsam golden wurde. Die Erinnerungen in ihm waren noch immer bruchstückhaft, doch eine war glasklar: der Klang ihrer Stimme, die ihn zweimal um dasselbe bat – und die Gewissheit, dass er endlich nach Hause gekommen war.
