DE

Es gibt Gerüche, die man nicht vergisst, selbst wenn man es versucht. Für mich ist das alte Papier.

Die Scheunentür in Buchholz öffnete Ingrid Hartmann mit einem Tritt – das Scharnier hatte sich schon

Thomas hatte seit drei Nächten kaum geschlafen. Nicht weil er Bereitschaftsdienst hatte — seine Schichten

– Du bleibst erst mal in der Küche, wir rufen dich, wenn wir dich brauchen – warf Bettina hin, die Schwester

Es begann mit den Schlüsseln, die ich nie zurückgab. Ich heiße Julia Bergmann, bin vierunddreißig Jahre

In Kettenhof, einem kleinen Ort im Vogelsberg, steht am Feldweg zur alten Ziegelei ein Birnbaum.

Es war ein Dienstagnachmittag in Leipzig, Ende August, so heiß, dass der Asphalt vor dem Hauseingang

Ich war acht Jahre alt, als Opa Heinrich mich zum letzten Mal zur Schule in der Lindenstraße in Dortmund brachte.

Als Rosa Brenner am 3. September ihren Rollator vor die Tür der Kfz-Werkstatt in der Kastanienallee schob

Die Leine hatte er im Maul. Er kaute nicht darauf herum, zerrte nicht – er hielt sie nur fest, als wartete