Der große Spiegelsaal des Hotels „Vier Jahreszeiten“ in München summte vor Stimmen. Die Uhr über der Bar zeigte Viertel vor acht, und der jährliche Galadinner zugunsten eines Kinderhilfswerks begann pünktlich mit dem ersten Glas Champagner. Zwischen funkelnden Kronleuchtern und Sektgläsern drängten sich Frauen in Seidenkleidern und Männer mit teuren Uhren. Anna stand etwas abseits, drückte die steife Einladungskarte zwischen den Fingern platt und wünschte sich, sie hätte das dunkelblaue Kleid doch nicht von Nachbarin Brückner geliehen. Der Stoff roch schwach nach Lavendel und etwas, das an Mottenkugeln erinnerte, und das Futter kratzte an der Hüfte. Die geliehenen Pumps drückten, aber Anna wagte nicht, die Zehen zu bewegen. Sie war dreiundzwanzig, arbeitete in der Patientenverwaltung der Seniorenresidenz „Abendfrieden“ und fühlte sich so fehl am Platz wie eine Taube unter Pfauen. Auf der Karte stand ihr Name: Anna Schmidt, und sie wusste beim besten Willen nicht, warum man ausgerechnet sie für diesen Abend ausgewählt hatte.
An ihrem Hals lag, kaum zu übersehen, ein altmodisches Collier mit einem tropfenförmigen, facettierten Anhänger. Ein Stern. Das Einzige, das sie von ihrer leiblichen Mutter hatte, hatte ihre Adoptivmutter ihr einmal gesagt, aber Anna trug den Anhänger fast täglich, weil sie das Vertraute daran mochte – das kühle Metall auf der Haut, die kaum lesbaren Buchstaben auf der Rückseite, die sie im Lauf der Jahre fast blankgewetzt hatte.
„Entschuldigen Sie!“
Die Stimme hinter ihr klang schneidend, als wäre sie an Marmor geschliffen worden. Anna drehte sich um und blickte direkt in das schmale Gesicht einer Frau mit silbergrauen Locken und einem schweren Smaragdcollier. Die Frau fixierte Annas Hals, und ihre Lippen wurden schmal.
„Dieses Amulett. Wo haben Sie das her?“
Anna hob instinktiv die Hand an den Stern. „Das ist ein Geschenk – schon als Baby hatte ich es dabei, als meine Mutter mich … also meine Adoptivmutter …“
Die Frau lachte kurz und freudlos auf.
„Eine nette Geschichte. Dieses Collier ist eine Einzelanfertigung von Konrad Albrecht. Ich sammle seine Stücke. Es wurde für seine Tochter entworfen, die vor über zwanzig Jahren bei einem Brand ums Leben kam. Und eine junge Frau wie Sie …“ sie musterte Anna von Kopf bis Fuß, „… wird sich so etwas kaum leisten können. Rufen Sie die Security!“
Das Stimmengewirr verebbte. Köpfe drehten sich. Jemand zog ein Handy aus der Tasche. Anna spürte, wie der dünne Karton der Einladung unter ihren Fingern nachgab und knickte.
„Ich – Sie verwechseln da etwas. Es ist wirklich meins. Ich habe es nicht gestohlen!“
„Dann zeigen Sie mir den Kaufbeleg!“ Die Frau tippte mit einem lackierten Fingernagel an ihr eigenes Collier. „Oder gestehen Sie gleich, dass Sie es aus einer Vitrine genommen haben. Vielleicht sogar aus dem Nachlass von Albrechts Tochter?“
Anna zitterte. Sie wusste nichts von einem Nachlass, nichts von einem berühmten Juwelier. Nur dass der Stern ihr einziger Hinweis auf eine unbekannte Vergangenheit war. Ihre Finger suchten die Kette, als könnte das Metall ihr Halt geben.
„Bitte, ich schwöre … Ich kam mit dem Collier in die Familie, als ich adoptiert wurde. Meine Mutter hat behauptet, ich hätte es um den Hals getragen, als sie mich aus dem Krankenhaus holte. Mehr weiß ich nicht.“
Die Frau winkte abfällig. „Eine Adoption als Alibi – wirklich originell. Wo ist der Sicherheitsdienst?“
In diesem Moment teilte sich die Menge. Ein älterer Herr im dunklen Anzug trat hervor, gestützt auf einen Stock mit silbernem Knauf. Das Gesicht war von tiefen Falten durchzogen, aber die Augen – wassergrau und ruhig – musterten die Szene mit einer eigentümlichen Spannung. Neben ihm stand ein junger Assistent, der diskret eine Ledermappe unter dem Arm trug.
„Was ist hier los?“ Die Stimme des alten Mannes war leise, und doch gehorchten ihm alle. „Ich bin Konrad Albrecht. Und ich habe gehört, dass hier jemand ein Stück aus meiner Unternehmensgeschichte bei sich führt?“
Die grauhaarige Frau straffte sich. „Herr Albrecht, ich bin Karoline von Thurnau. Ich bewundere Ihre Arbeit seit Jahren. Und diese Person hier trägt ein Collier, das eindeutig Ihrer verstorbenen Tochter gehörte. Es muss gestohlen sein!“
Konrad Albrecht sah Anna an, dann den Stern an ihrem Hals. Seine Hand umklammerte den Stock fester.
„Junge Frau, würden Sie mir das Amulett für einen Moment zeigen? Ich möchte nur etwas auf der Rückseite lesen.“
Anna nickte tonlos, nahm die Kette ab und legte sie ihm in die zitternde Hand. Der alte Mann hielt den Anhänger dicht vor die Augen, und das Licht des Kronleuchters fing sich in den Facetten. Für einen endlosen Moment stand er reglos. Dann strich er mit dem Daumen über die winzige Gravur und sagte leise:
„Für meinen Stern, Anna. So steht es da. Ich habe es vor dreiundzwanzig Jahren selbst eingraviert.“ Er hob den Blick und sah Anna an. „Woher haben Sie diesen Stern?“
„Man hat ihn mir um den Hals gelegt, als ich … als Neugeborene gefunden wurde. Meine Adoptivmutter wusste nichts Genaues. Ich wurde in einer Klinik in Harlaching adoptiert, glaube ich. Irgendjemand muss mich gerettet haben …“
Albrecht nickte langsam, als hätte er einen Satz zu Ende gedacht. Er öffnete die Mappe, die sein Assistent ihm reichte, und holte einen mehrfach gefalteten, vergilbten Brief und ein Schwarzweißfoto hervor.
„Vor drei Monaten erhielt ich diesen Brief. Eine Krankenschwester, die im Sterben lag, gestand, sie habe im Jahr 2001 ein Neugeborenes aus einem brennenden Krankenhaus getragen und einer Adoptionsstelle übergeben – mit nichts als einem silbernen Stern, in den ein Name eingraviert war. Ich habe danach gesucht, monatelang. Meine Leute fanden schließlich heraus, dass eine als Baby adoptierte Anna Schmidt heute Abend unter den Gästen sein würde. Ich bin nicht mit einem Testergebnis hergekommen. Ich brauche keines.“ Er hielt das Foto hoch – eine Designzeichnung des Colliers, dieselbe tropfenförmige Fassung, dieselbe Inschrift daneben notiert. „Das ist das Originalmodell, das ich für meine Tochter entworfen habe. Der Stein, die Fassung, die Gravur – einmalig. Es gibt kein zweites Stück. Und die alte Frau beschrieb genau diesen Stern, bevor sie starb. Das genügt mir. Wenn du Gewissheit willst – ein DNA-Test kann das bestätigen. Aber ich weiß die Wahrheit.“
Anna merkte, dass sie die zerknitterte Einladungskarte immer noch umklammert hielt. Sie legte sie langsam auf den Tisch neben sich, als sei sie mit einem Mal zu schwer. Ihre Kehle war eng.
„Ich … ich glaube Ihnen. Ich glaube das alles nur nicht. Ich meine, dreiundzwanzig Jahre …“
„Verzeih einem alten Mann, der nicht früher nach dir gesucht hat. Man hatte mir eine Totgeburt erzählt, und ich war kaputt vor Trauer. Erst der Brief hat mich zurückgeholt.“ Albrecht gab dem Assistenten ein Zeichen, und der nahm ihm den Stock ab. Dann trat der alte Mann einen Schritt vor und legte Anna behutsam die Hand auf die Schulter. „Verzeih, dass es so lange gedauert hat.“
Anna schüttelte den Kopf, und ohne sich zu überlegen, was sie tat, lehnte sie die Stirn an sein Revers, das nach Leder und Pfeifentabak roch. Seine Arme schlossen sich langsam um sie, und sie spürte, wie ihr ganzer Körper zu zittern begann. Der Assistent reichte Albrecht das Collier. Der alte Mann löste die Umarmung behutsam, nahm die Kette und legte sie Anna wieder um den Hals. Seine Finger zitterten kaum merklich.
„Dein Stern. Immer schon“, murmelte er.
Anna betastete den Anhänger, und diesmal spürte sie das winzige Gravurfeld deutlicher als je zuvor. Sie drehte den Kopf und sah Karoline von Thurnau, die noch immer drei Schritte entfernt stand – die Hände ineinander verkrampft, die Gesichtsfarbe fahl.
„Sie haben mich verurteilt, bevor Sie mich kannten. Jetzt kennen Sie mich. Ist das anders?“, fragte Anna leise, ohne Anklage.
Karoline von Thurnaus Lippen bebten. Sie öffnete den Mund, aber sie brachte keinen Laut hervor. Ihre Hand, die das Smaragdcollier umklammerte, zitterte stark. Dann drehte sie sich abrupt um und ging, so hastig, dass der Absatz ihres Schuhs auf dem Parkett knirschte und sie beinahe gegen einen Stuhl stieß. Keiner hielt sie auf.
Im Saal blieb es still. Ein Kellner, der mit einem Tablett in der Nähe gestanden hatte, trat einen Schritt zurück und verschwand lautlos durch die Tür. Draußen auf dem Maximiliansplatz begann die Straßenbeleuchtung zu flackern, als Anna das Wort aussprach, das sie nie geplant hatte, das sich einfach aus ihr löste wie ein Schlüssel, der endlich ins Schloss passt:
„Papa.“
