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Die Schürze roch noch nach angebranntem Kaffee, als Melike an diesem Abend ihre Schicht beendete, aber

Es war ein Sonntag im September, und der Regen hing so tief über Leipzig, dass man die Dächer der Thomaskirche

Der Saal roch nach Sekt, Schweiß und diesem leicht süßlichen Duft von Haarspray, der sich in die Gardinen frisst.

Cornelia Brandt war zweiundsiebzig, als ihre Enkelin ihr zum ersten Mal erklärte, wie man ein Konto sperrt.

Der Regen trommelte gegen das Schaufenster der Praxis, als Katja Brenner die letzte Klammer setzte.

Der Kater hieß Rüdiger. Nicht Minka, nicht Felix, sondern Rüdiger – ein Name, den Marianne ihm damals

Der Regen hämmerte gegen die Scheiben des Busses der Linie 62, als ich an der Haltestelle am Pirnaischen

Es war ein Dienstagabend, kurz vor dem ersten Advent. Draußen regnete es, und durch das Küchenfenster

Ich heiße Lukas, neunzehn, und arbeite im „Alten Flügel“ in Leipzig. Das Restaurant liegt an der Ecke

Der Kaffee schwappte über den Rand, als meine Tochter Katrin die Tasse auf den Tisch stellte.