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Cornelia Brandt war zweiundsiebzig, als ihre Enkelin ihr zum ersten Mal erklärte, wie man ein Konto sperrt.

Der Regen trommelte gegen das Schaufenster der Praxis, als Katja Brenner die letzte Klammer setzte.

Der Kater hieß Rüdiger. Nicht Minka, nicht Felix, sondern Rüdiger – ein Name, den Marianne ihm damals

Der Regen hämmerte gegen die Scheiben des Busses der Linie 62, als ich an der Haltestelle am Pirnaischen

Es war ein Dienstagabend, kurz vor dem ersten Advent. Draußen regnete es, und durch das Küchenfenster

Ich heiße Lukas, neunzehn, und arbeite im „Alten Flügel“ in Leipzig. Das Restaurant liegt an der Ecke

Der Kaffee schwappte über den Rand, als meine Tochter Katrin die Tasse auf den Tisch stellte.

Das Büro lag in der Karl-Liebknecht-Straße in Leipzig, dritter Stock, über der Bäckerei Lehmann.

Ich heiße Katharina, bin achtundvierzig und arbeite als OP-Schwester im Klinikum Nürnberg Süd.

„Die ganze Familie schämt sich für dich – merk dir das!" Das war der Satz, mit dem Renate Brunner