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Der Werkstattschlüssel, der nie ihr gehörte
Vierunddreißig Jahre lang hat Roswitha Brenneke jeden Montagmorgen um sechs den Rollladen der Autowerkstatt
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Der Rucksack, der Rica den Rhein zeigte
„Genau auf diesen Moment habe ich gewartet", sagt Rica, während Herr Brenner ihr die Gurte über
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Der Kurier, der stumm blieb
Ich fahre seit elf Jahren Essenslieferungen für Lieferando, hauptsächlich abends in Kreuzberg, weil da
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Die Steuererklärung meiner Schwiegertochter
Als mein Taxi vor dem schmiedeeisernen Tor der Familienvilla in Hannover hielt, spürte ich, wie sich
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# Jeder Brief, drei Frauen
Gregor lebte allein in Hirschfelde, einem Dorf am Rand der Uckermark, gleich neben dem Wald.
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Der Trainingsanzug meines Vaters
Ich heiße Bernd Kowalski, ich bin einundsechzig, dreiunddreißig Jahre unter Tage im Ruhrgebiet gearbeitet
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Der Hund mit dem einen Auge, der um 7:51 noch lebte
In Wetzlar, in einem Tierheim am Stadtrand, kannte jeder Pfleger den grauen Kuvasz mit der eingerissenen
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Familie Hartmann – Die Verlobung am Küchentisch
Als der Zug aus Stuttgart um halb sieben in Rostock einhielt, roch der Bahnsteig nach nassem Asphalt
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Der Geruch von altem Papier in der Notarkanzlei Kleinschmidt
Es gibt Gerüche, die man nicht vergisst, selbst wenn man es versucht. Für mich ist das alte Papier.
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# Eine Katze brachte drei weitere in einen fremden Hof – und blieb dort für immer
Die Scheunentür in Buchholz öffnete Ingrid Hartmann mit einem Tritt – das Scharnier hatte sich schon