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Der Brief auf der Küchenablage
Es war der Anrufbeantworter, der mich alles kosten sollte, was ich für sie aufgebaut hatte – und der
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Der Reparaturhof
Marianne Vogt saß am Küchentisch in ihrem Häuschen bei Quedlinburg, den Hörer fest ans Ohr gepresst
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# Das Butterbrot, das meine Schwiegermutter mir nie verzieh
Marion Sanders arbeitete seit elf Jahren an derselben Theke im Café Wendland in der Wilhelmstraße in
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Der Duft von frittiertem Fisch
Ich war fünfundfünfzig, als mein Mann Werner mir am Küchentisch in Rostock erklärte, er brauche "
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Was niemand rechnet
Als ich Konrad heiratete, war ich zweiundzwanzig und arbeitete als Sachbearbeiterin bei einer Steuerkanzlei
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Der Spiegel im Flur
Dreiundzwanzig Jahre. Das ist die Zahl, die ich mir seitdem immer wieder sage, wenn ich abends die Nachrichten
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Der Mann ohne Krawatte
„Und, Thorben — immer noch mit dem alten Golf unterwegs?" Mein Schwiegervater stellte sein Weinglas
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# Zapach von Automatenkaffee im Flur des Westdeutschen Rundfunks in Köln
Mein Name ist Gisela Brandt, seit achtunddreißig Jahren sitze ich im Tonarchiv des Senders.
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Der Brief unterm Kirschbaum
Renate stand am Gartenzaun und wusste im ersten Moment nicht, was sie mit den Händen tun sollte.
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Drei Töchter, ein blaues Notizbuch
Meine Tochter Katharina wurde an einem regnerischen Dienstag im November auf dem Ohlsdorfer Friedhof