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Karin Bergmann wurde im März siebenundvierzig, an einem Jahrestag, an den sich außer ihr niemand erinnerte.

Der alte Mann hieß Harald Vogler. Früher, vor langer Zeit, hatte er anders geheißen — aber das war ein

Ich habe nie verstanden, warum manche Menschen erst glücklich sind, wenn jemand anderes Ärger hat.

Ich weiß noch, wie ich vor dem Restaurant stand und meine Hände nicht stillhalten wollten. Drei Jahre

Eigentlich wollte ich nur kurz den Hörer abnehmen und weitermachen mit dem Abendessen. Kartoffelgratin

Ingrid Brandt wohnte seit vierzig Jahren in Görlitz, im selben Haus mit dem roten Ziegeldach in der Steinstraße

Frieda Vollmer war siebenundsechzig, als ihr Schwiegersohn zum ersten Mal in ihrer Küche in Lemgo saß

Ich arbeite seit sechzehn Jahren als Hebamme in der Frauenklinik am Rosenplatz in Augsburg, und normalerweise

Der Kies knirschte unter Meikes Schuhen, als sie zum dritten Mal an diesem Vormittag zur Scheune hinüberging

Meine Enkelin heißt Frieda, und sie ist zwölf, als ihre Großmutter Ingeborg beginnt, Briefe zu schreiben