Mein Name ist Viktor Reinhardt, und an dem Abend, als Mara Kuhn mich küsste, dachte ich, sie sei eine Attentäterin. Dieser Gedanke rettete ihr das Leben, denn meine erste Reaktion war nicht, sie wegzustoßen. Meine erste Reaktion war, ihren Angriffspunkt zu identifizieren. Sie hatte meine Hände – gut. Sie war zu leicht, um mich aus dem Gleichgewicht zu bringen. Meine Männer würden sie in drei Sekunden neutralisieren. Dann schmeckte ich das billige Wodka-Make-up ihrer Lippen, spürte ihr Zittern und hörte hinter dem Rauschen meines eigenen Pulses die schweren, betrunkenen Schritte im Korridor des Frankfurter Hofs. Ich verstand die Situation. Es war kein Attentat. Es war ein Theaterstück, und ich wurde als Requisit benutzt. Ich gab Gero ein fast unmerkliches Zeichen – *nicht schießen*.
Der Frankfurter Hof war an jenem Abend die Bühne für eine Wohltätigkeitsgala, ein Ereignis, das ich regelmäßig besuchte, weil in diesen glänzenden Fassaden die wahren Geschäfte gemacht wurden. Nicht die lauten, offensichtlichen, sondern die stillen, die mit einem Nicken und einem Glas Taittinger besiegelt wurden. Ich stand in diesem privaten Korridor, weil ich ein dringendes Gespräch mit einem Bankenvorstand geführt hatte, einem Mann, der seit Jahren für mich wusch, was gewaschen werden musste. Der dicke Teppich, ein tiefblauer Aubusson, hatte gerade die letzten Worte unseres Treffens geschluckt, als sie aus der Tür stolperte. Smaragdgrüne Seide. Das Kleid war eine Leihgabe, die Absätze ihrer Schuhe waren abgetragen, aber poliert. Sie war nicht eine von ihnen. Sie war ein Eindringling, ein verzweifeltes Stück Treibholz, das in meinen privaten Hafen gespült wurde. Und sie hatte die unglaubliche Dreistigkeit, mich an den Aufschlägen meines maßgeschneiderten Savile-Row-Jacketts zu packen und ihren Mund auf meinen zu pressen.
Ich wurde starr. Nicht aus Schock, sondern aus instinktiver Analyse. Ihre Hände krallten sich in die Wolle, ihre Augen waren fest zusammengekniffen. Keine ausgebildete Agentin. Dann ließ meine Hand ihren Nacken finden. Meine Finger gruben sich in das sorgfältig hochgesteckte, kastanienbraune Haar und hielten sie fest. Ich übernahm die Kontrolle, nicht weil ich es genoss – was ich tat, für diesen winzigen, lodernden Moment –, sondern weil jedes meiner öffentlichen Handlungen meinen Ruf untermauert. Ein Mann, der so überrumpelt werden kann, verdient keinen Respekt. Also machte ich aus ihrer panischen Notlüge eine Besitzanzeige. Ich schmeckte billigen Furcht-Schweiß unter ihrem Parfüm und den metallischen Nachgeschmack von Gefahr, der immer um mich hing.
Als sie zurückwich und nach Luft schnappte, sah ich, was sie verfolgt hatte. Ein betrunkener Junge in einem schlecht sitzenden Anzug, ungefähr drei Meter entfernt, das Gesicht so grau wie die Tauben auf dem Römerberg. Er erkannte mich. Natürlich tat er das. Er stolperte fast über seine eigenen polierten Budapester und floh zurück in den Ballsaal, als hätte der Tod selbst ihn angesehen. Hatte er.
„Danke“, würgte sie hervor, während sie zurückstolperte. „Es tut mir leid. Er ließ mich nicht in Ruhe, und ich musste ihm glaubhaft machen…“ Sie erstarb. Das trübe Licht der Wandlampen fiel auf mein Gesicht, auf die dünne, silberne Narbe, die wie ein Blitzschlag meinen Kiefer durchzog. Sie sah nun die drei Männer, die aus den Schatten getreten waren, Schalldämpfer auf ihre zitternde Brust gerichtet. Sie sah die Art von Gewalt, die nicht vor einem Bankett Halt macht. „Ich habe einen Fehler gemacht. Ich entschuldige mich. Einen schönen Abend noch.“ Dann hob sie den Saum ihres geborgten Kleides und rannte. Ich wischte den korallenroten Lippenstift mit einem Taschentuch aus weißer Seide von meinem Mundwinkel. Gero, mein Sicherheitschef, trat neben mich. „Soll ich sie verfolgen lassen?“ „Nein“, sagte ich. „Finde heraus, wer sie ist.“ Eine Frau, die so verzweifelt war, dass sie einen Fremden küsst, ist entweder nichts oder eine perfekt konstruierte Falle. Ich musste wissen, welches von beidem sie war.
Ihr Name war Mara Kuhn. Sechsundzwanzig. Wirtschaftsprüferin in einer mittelständischen Kanzlei in Sachsenhausen. Keine Vorstrafen. Eine Mutter in einem betreuten Wohnen im Taunus. Einunddreißigtausend Euro Studienkredit. Sie war niemand. Eine perfekte, saubere, unauffällige Niemand. Genau das machte sie in den nächsten vierundzwanzig Stunden zur gefährlichsten Person in meinem gesamten Imperium. Nicht weil sie eine Bedrohung war, sondern wegen dem, was andere in ihr sahen. Ein Mann namens Kuzmin. Vlad Kuzmin kontrollierte die Glücksspielschiene vom Osthafen bis nach Offenbach. Er war eine Hyäne, die darauf wartete, dass der Löwe stolpert. Seit sechs Monaten suchte er akribisch nach einem Riss in meiner Fassade. Und auf dem Wohltätigkeitsball hatte einer seiner Fotografen, getarnt als Kellner, ein Bild geschossen. Ein körniges, verwackeltes Bild von mir, wie ich eine unbekannte Frau in einem privaten Korridor küsste, meine Hand besitzergreifend in ihrem Haar. Für die Welt da draußen war sie nicht länger Mara Kuhn, die Wirtschaftsprüferin. Sie war meine heimliche Geliebte. Die einzige verwundbare Stelle der Bestie.
Ich saß in meinem Büro im obersten Stockwerk des Silberturms, die Skyline von Frankfurt lag als kaltes Lichtermeer unter dem Morgenregen, und betrachtete das Bild. Es war ein Aufruf zum Krieg. Kuzmin wusste, wer sie war, und er würde sie nehmen, um mich zu zwingen, mich zu einer dummen, emotionalen Handlung hinreißen zu lassen. Oder er würde mich zwingen zuzusehen, wie er sie zerstört, um meine Autorität zu untergraben. Er dachte, er hätte eine Schwäche gefunden. Was er nicht verstand, war, dass jedes Problem ein Instrument werden konnte, wenn es nur richtig gehandhabt wurde.
Ich ließ sie vier Tage lang in ihrer kleinen Altbauwohnung in Bornheim schwitzen. Ich ließ sie bei jedem ungewöhnlichen Geräusch zusammenzucken, jedes Auto, das zu lange in ihrer engen, nach nassem Ahorn riechenden Straße parkte, mit angstgeweiteten Augen beobachten. Ich wusste, dass ihr Verfolger, dieser Braden, zwei Tage nach dem Ball eine plötzliche, unerwartete Versetzung in die Londoner Niederlassung seiner Firma angenommen hatte. Das war meine Handschrift, eine stille, administrative Maßnahme. Sie dachte, die Gefahr sei vorbei. Sie dachte, sie hätte Glück gehabt. Sie hatte keine Ahnung, dass ich draußen im strömenden Regen wartete.
Am Freitagabend arbeitete sie lange. Eine kluge Angewohnheit für einen Menschen, der allein ist. Ihre Kanzlei lag in einem unauffälligen Bürokomplex nahe der Messe. Als sie nach 22 Uhr die Tiefgarage betrat, war sie leer. Meine schwarze Maybach-Limousine stand quer vor ihrem verbeulten, silbernen Opel Corsa und blockierte die Ausfahrt. Der Motor lief. Das leise Nieseln des Regens auf dem Asphalt war das einzige Geräusch, als Gero aus dem Schatten hinter einer Betonsäule trat und ihr den Weg zum Fahrstuhl versperrte.
"Frau Kuhn. Der Chef möchte Sie sprechen." Es war keine Bitte.
Sie setzte einen Fuß vor den anderen, als ginge sie über ein Minenfeld. Die Tür öffnete sich. Ich saß im dunklen Lederfonds, ihre Akte offen auf meinem Schoß. Das schwache Licht der Instrumententafel malte die Narbe auf meinem Kiefer in ein scharfes Relief. Sie roch nach billigem Kaffee und Erschöpfung. In ihren Augen stand die Art von Angst, die ich instinktiv als echt erkenne. Sie gehorchte und setzte sich mir gegenüber. Die schwere Tür schloss sie ein.
„Mara Kuhn. Eins Komma drei magna cum laude. Erhebliche Studienschulden. Mutter in einer Pflegeeinrichtung, monatliche Kosten zweitausendvierhundert Euro, die Sie kaum aufbringen können.“ Ich ließ die Akte zuschnappen. Sie zuckte zusammen. „Sie führen ein bemerkenswert glanzloses Leben.“ „Was wollen Sie?“ Ihre Stimme war ein raues Flüstern.
Ich erklärte es ihr ohne Umschweife. Ich legte das Foto neben sie. Ihre Lippen auf meinen, der Anschein von Intimität, der tödlich war. Ich erklärte ihr, dass sie für Kuzmin keine Niemand mehr war. Sie war ein Werkzeug, um mir zu schaden. Ein Stück Fleisch, das er aus mir herausschneiden würde. Die Flughäfen, die Bahnhöfe, die Autobahnen – sie wurden überwacht. Flucht war keine Option. Ihr Leben, so wie sie es kannte, war an diesem Abend zu Ende, als sie mich küsste.
„Es gibt nur einen Weg, wie Sie diese nächsten Wochen überleben“, sagte ich und beugte mich vor, erfüllte den kleinen Raum mit meiner Präsenz. „Sie werden die Lüge akzeptieren.“ Kuzmin operierte über Druckmittel. Er würde sie benutzen wollen, um mich zu einer unüberlegten Handlung zu zwingen. Ich brauchte ihn im Gegenzug, um einen Verräter in den eigenen Reihen zu entlarven. Einen Mann namens Karsten Falk, meinen Statthalter im Nordend. Sie würde der Köder sein. „Sie wollen, dass ich als Köder diene.“ Ihr Verstand war scharf, musste ich zugeben. „Ich brauche Sie, um überzeugend zu sein. Sie ziehen heute Nacht auf mein Anwesen im Odenwald. Sie werden in der Öffentlichkeit an meiner Seite erscheinen, meine Hand halten, sich verhalten wie der einzige Mensch, der mir etwas bedeutet. Wenn Sie Ihre Rolle richtig spielen, ist dieser Albtraum in einem Monat vorbei.“ „Und wenn ich mich weigere?“
Ich ließ die Stille antworten. Das leise Prasseln des Regens gegen das Panzerglas war das Gericht über ihr altes Leben. Ich würde sie in dieser Garage zurücklassen. Kuzmins Männer erreichen sie vor dem Morgen. Es war keine Wahl, und sie war intelligent genug, das zu verstehen. Eine Träne lief ihr über die Wange, als sie das Foto ansah. Ein einziger, impulsiver Kuss. Schließlich trafen ihre Augen meine und hielten ihnen stand. Da war etwas, das unter der Angst flackerte. Keine Resignation, sondern ein Funke eines zähen Überlebenswillens, den ich nicht erwartet hatte. „Gut“, sagte sie. „Ich mache es.“ Mich überkam eine Regung, die ich nicht ganz einordnen konnte. Keine Erleichterung, sondern etwas Schärferes. Ich klopfte gegen die Trennscheibe. „Nach Hause, Gero.“ Ich griff hinüber und schloss meine Hand um ihre vereisten, zitternden Finger. Es war eine vorbereitende Geste für die Zuschauer, die es bald geben würde. Das Beunruhigende war nicht die Gefahr, in die ich sie brachte. Es war, wie vollkommen natürlich sich ihr kalter, schmaler Handrücken in meiner Handfläche anfühlte.
Die ersten zwei Wochen waren ein Psychodrama. Tagsüber war sie eingesperrt in einer Suite auf meinem Anwesen, einem steinernen Herrenhaus im Odenwald, umgeben von Mauern, Kameras und stillen, bewaffneten Männern. Eine Stylistin namens Daniela und eine Haushälterin namens Ingrid waren ihre einzigen Kontakte. Nachts wurde sie zur Schaufensterpuppe. Ich hing ihr Diamanten um den Hals, die sich wie Halsbänder anfühlten, zog sie in Seide von Akris und Escada, und führte sie in die Salons von Frankfurt und in die privaten Spielhallen von Bad Homburg aus. Jeder Auftritt war eine sorgsam komponierte Theateraufführung. Meine Hand an ihrer Taille, meine Lippen an ihrem Ohr, flüsterte ich italienische Phrasen, die nichts bedeuteten und alles signalisierten. Sobald sich die Wagentüren schlossen, fiel die Maske. Ich wurde wieder kalt, berechnend, analysierte jedes geflüsterte Wort und jeden vielsagenden Blick.
Eines Abends stand sie im Halbdunkel meines Arbeitszimmers. Ich hatte ihr gesagt, sie sei zu unruhig. Sie mache zu viele fahrige Bewegungen mit den Händen, ein verräterisches Zeichen ihrer Angst. „Ich bin keine Agentin“, stieß sie hervor, und die aufgestaute Frustration von zwei Wochen brach aus ihr heraus. „Kuzmins Männer haben uns heute Abend beim Abendessen die ganze Zeit belauert. Ich spüre ihre Blicke wie ein Fadenkreuz. Ich kann in dieser Maskerade nicht atmen!“ Ich stellte mein Glas Macallan ab, durchquerte langsam den kostbaren Buchara-Teppich und baute mich Zentimeter vor ihr auf. „Die Angst macht Sie verletzlich. Kuzmin wird sie wittern.“ „Wie soll ich so tun, als gehöre ich hierher? In eine Welt, die auf Blut und Waffen gebaut ist?“ Ich hob meine Hand und hielt ihr Kinn, meine schwieligen Finger ein harter Kontrast zu ihrer weichen Haut. „Sie müssen nicht so tun, als würden Sie in diese Welt gehören“, sagte ich, und meine Stimme war ein leises, raues Grollen. „Sie müssen nur so tun, als würden Sie zu mir gehören.“ Solange sie an meiner Seite stand, war sie unantastbar, und sie musste diesen Schutz so vollständig fühlen, dass sie ihn für andere glaubhaft machen konnte.
Für einen langen Moment, ohne Zuschauer, ohne Notwendigkeit, war da nur die reine Hitze zwischen uns. Meine Berührung war keine Inszenierung mehr. In ihren Augen sah ich eine Veränderung, ein unwillkommenes, ängstliches Feuer, das meine eigene, sorgsam kontrollierte Verfassung widerspiegelte. Ich sollte derjenige sein, vor dem sie sich fürchtete, aber ich spürte, wie sie sich in meine Nähe lehnte, als wäre ich der einzige feste Punkt in einem Hurrikan. In diesem Moment platzte Gero herein. Sein Gesicht war blass. „Wir wissen, wer das Leck ist.“ Es war Karsten Falk. Meine Männer hatten eine verschlüsselte SMS-Mitteilung von einem Prepaid-Handy an Kuzmin abgefangen. Lieferpläne, Sicherheitsrotationen. Alles. Falk war heute Abend für die Sicherheit bei einer geheimen Pokerrunde im St. Regis verantwortlich, einer Runde, die Kuzmin besuchen würde. Es war perfekt.
„Sagen Sie Daniela, sie soll das rote Kleid bereitlegen“, sagte ich und mein Blick ruhte auf Mara. „Heute Nacht fangen wir den Verräter. Und Kuzmin.“ Dreißig Minuten später stand ich hinter ihr, während sie vor dem Spiegel der Ankleide saß. Daniela hatte ihr Haar zu einer strengen, eleganten Hochsteckfrisur geformt. Das rote Kleid war eine Waffe. Ein tiefer Ausschnitt, ein hoher Schlitz, der den Blick auf das speziell angefertigte Oberschenkelhalfter aus Leder und die kleine Perlmutt-Deringer lenkte, die ich aus einem verborgenen Waffenschrank geholt hatte. Als ich mich hinkniete und die Waffe in das Halfter schob, berührte mein Handrücken die kühle, weiche Haut ihres Schenkels. Ihr Atem stockte. Es war eine Geste, die zu intim für uns beide war, um sie zu kommentieren. Eine Geste, die hundert zukünftige Nächte versprach.
Im St. Regis war die Luft zum Ersticken. Kronleuchter aus Murano-Glas beleuchteten eine Ansammlung von Frankfurter Bankern, Politikern und Kriminellen. Das Klirren von Gläsern mischte sich mit dem leisen Gemurmel von Geschäften. Als ich mit Mara am Arm eintrat, verstummten die Gespräche. Ich spürte, wie sich die Muskeln in ihrem Rücken unter meiner Handfläche anspannten. „Lächeln Sie“, befahl ich leise. Sie tat es, ein strahlendes, unantastbares Lächeln, und lehnte sich in meinen Arm. Am anderen Ende des Raumes stand Kuzmin neben einer Vitrine mit ungeschliffenen Diamanten. Er war ein grauhaariger Mann mit einem Reptiliengesicht. Neben ihm stand Falk und nickte devot. Kuzmins Blick glitt sofort zu Mara, eine taxierende, besitzergreifende Musterung. Er flüsterte Falk etwas zu, woraufhin dieser blass wurde und heftig nickte.
Wir gingen direkt auf sie zu. Die Menge teilte sich vor uns wie das Rote Meer. „Viktor“, sagte Kuzmin mit falscher Herzlichkeit. „Es ist schön, dich außerhalb der Schatten zu sehen. Und wer ist diese bezaubernde Frau? Du hast sie uns viel zu lange vorenthalten.“ Sein Blick hing immer noch an Mara. „Das ist Mara. Meine Verlobte.“ Maras Finger krallten sich unmerklich in meinen Ärmel. Das Wort war so nie geplant gewesen. Es erhöhte den Wert des Köders ins Unermessliche und machte das Spiel noch gefährlicher, aber es ließ Kuzmins Augen gierig aufblitzen. Er sah seine Chance. „Es wäre eine Schande, wenn einer so wertvollen Investition etwas zustoßen würde.“ Er sprach es aus wie eine Anteilnahme, aber es war eine offene Drohung. „Das einzig Bedauerliche heute Abend“, sagte ich und meine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern, „wäre die Verkürzung deiner verbleibenden Lebenszeit, wenn du sie weiterhin so ansiehst.“ Die Stille um uns herum war absolut.
Falk scharrte mit den Füßen. Er schob nervös seine Hand in sein Jackett. Mara, die beste Schauspielerin von allen, spürte die Wende. Sanft, aber bestimmt, legte sie einen Finger an mein Revers und zog meine Aufmerksamkeit auf sich. Eine zärtliche Geste, die die Spitzenfrau eines Mafioso machen würde. „Viktor, mir ist so unangenehm warm“, sagte sie mit einer samtweichen Stimme, die ihren wahren Zustand verbarg. „Vielleicht könnte Karsten uns frischen Champagner bringen?“ Ihr Blick schoss zu Falk, und für den Bruchteil einer Sekunde lag darin ein kaltes, wissendes Urteil. Die Maske fiel. Falk schrak zusammen, als hätte sie ihn geschlagen, und sein panischer Blick suchte Kuzmin. Das Kartenhaus der Täuschung brach in sich zusammen. Sie wussten, dass sie wussten. Kuzmins Lächeln gefror und zerbrach dann.
„Bring der Frau einen Drink“, befahl ich. Meine Stimme trug das Gewicht einer sofortigen Exekution. Falk zog seine Hand aus dem Jackett. Eine Waffe. Seine Hand zitterte so stark, dass er sie kaum halten konnte. Er wusste, er konnte mich nicht treffen. Also richtete er die Waffe auf Maras Brust. „Keine… keine Bewegung!“ schrie er und packte Maras bloßen Arm, riss sie an sich. Der rote Seidenstoff ihres Kleides gab mit einem leisen Knirschen nach. Schreie gellten durch den Raum, Gäste warfen sich zu Boden, Gläser zersplitterten auf dem Marmor. Geros Waffe war gezogen, aber er hatte kein klares Schussfeld. Der Lauf der Pistole drückte eine tiefe Delle in Maras Schläfe.
In diesem Moment verließ mich jede kühle Berechnung. Ich sah nur noch sie, den kalten Stahl an ihrer Haut, die stumme, intensive Angst in ihren Augen. Meine Grausamkeit, die Kontrolle, die Strategie – alles wurde von einer roten, glühenden Wut weggefegt, die so rein war, dass sie die Luft im Raum zu verbrennen schien. Es war nicht die Wut eines Strategen, dessen Plan scheitert. Es war die Wut eines Mannes, der zusieht, wie der einzige Mensch, der ihm je etwas bedeutet hat, in Gefahr gerät. Eine Wut, die mich für einen Moment einfach nur zu einem Mann machte. „Lass sie los“, sagte ich, und jedes Wort war ein einzeln geschliffener Diamant. „Lass sie los, und ich setze dir eine Kugel statt zehn in den Schädel.“ Falk zerrte Mara zu den Aufzügen. Kuzmin, geschützt von seinen Männern an der Diamantvitrine, lachte heiser auf. Eine Zivilistin in den Krieg geführt! Jeder konnte sehen, wie dein Imperium fiel, Viktor! Für eine Frau!
Ich sah, wie Maras Brust sich hob, ein einziges Mal, sehr tief. Dann ließ sie sich fallen. Es war keine Ohnmacht. Es war ein kontrolliertes, plötzliches Totgewicht, das den unbeholfenen, panischen Falk völlig unvorbereitet traf. Sein Arm, der sie umklammerte, rutschte ab, seine Hand krallte sich für den Bruchteil einer Sekunde in ihrem Haar. Und in dieser Sekunde griff sie blitzschnell durch den Schlitz ihres Kleides und zog die kleine Derringer. Es gab kein Zögern. Kein Nachdenken. Sie drückte ab. Der Knall war ohrenbetäubend in dem geschlossenen Raum. Die Kugel traf Falk in die Schulter, und der Aufprall riss ihn herum, ließ ihn die Pistole fallen und mit einem gellenden Schrei zu Boden gehen.
Noch bevor sein Körper den Marmor berührte, war ich bereits in Bewegung. Meine Waffe war in meiner Hand, und ich feuerte. Mein erster Schuss ging nicht auf Falk. Er durchschlug die Brust von Vlad Kuzmin, warf ihn gegen die Vitrine mit den funkelnden Diamanten. Die Schießerei brach los. Ich bekam Mara am Arm zu fassen und riss sie hinter eine massive Marmorsäule, splitternder Stuck regnete auf uns herab. „Bist du getroffen?“ Meine Hände fuhren forschend über ihre Arme, ihren Oberkörper, überall war dieser glatte, kühle rote Stoff und ihre Lebenswärme darunter. „Nein“, keuchte sie, ihre eigenen Hände zitterten, als sie die leere Waffe fallen ließ. „Mir geht es gut.“ Ich presste meine Stirn gegen ihre, mein Atem ging schwer und unkontrolliert. „Du dummes, tapferes Mädchen. Er hätte dich töten können.“ Sie packte die Aufschläge meines Jacketts, genau wie in jener ersten Nacht. „Du hast gesagt, ich gehöre zu dir. Ich wollte nicht zulassen, dass er mich dir wegnimmt.“ Dann küsste ich sie. Es war kein Spiel, keine Aufführung. Es war hart, verzweifelt und schmeckte nach Schießpulver und Adrenalin und einer Hingabe, die keiner von uns beiden geplant hatte.
„Gero!“ brüllte ich und löste den Kuss, ohne sie aus meinem schützenden Griff zu lassen. „Sauber!“ schallte es zurück. Ich zog sie auf die Beine. Der Bankettsaal war ein Schlachtfeld aus zerfetztem Stuck, Glasscherben und Blut. Kuzmin lag tot auf den zerborstenen Diamanten, sein Versuch, mein Imperium zu stürzen, war gescheitert. Falk lag in einer sich ausbreitenden Blutlache in der Nähe und winselte um Gnade, nach der er nie fragen durfte. Mein Blick fiel auf ihn. Ein letzter Schuss, und das Winseln hörte auf. Der Verrat und der Konflikt waren beendet.
Ich wandte mich zu Mara um und barg ihre kalten Hände in meinen. Der Adrenalinsturm legte sich, und an seine Stelle trat eine seltsame, zittrige Ruhe. „Es ist vorbei“, sagte ich mit einer Stimme, die selbst mir fremd vorkam. „Die unmittelbare Bedrohung ist beseitigt. Sie sind frei. Ich kann Gero veranlassen, Ihre Sachen aus der Villa zu holen und eine neue Identität für Sie vorzubereiten. Er kann Sie direkt zum Flughafen bringen. Sie können jeden Ort auf der Welt wählen und Ihr altes Leben wieder aufnehmen.“ Sie sah sich um in der Zerstörung, die sie mit einer einzigen, mutigen Tat ausgelöst hatte. Dann blickte sie zu mir auf, und in ihren Augen war keine Angst mehr. Da war die Ruhe eines Menschen, der seinen Platz in der Welt gefunden hat. „Ich habe es dir bereits gesagt, Viktor“, sagte sie. Sie hob ihre Hand und strich mit dem Daumen sanft über die Narbe an meinem Kiefer, eine Geste, die so selbstverständlich war, als hätte sie sie tausendmal getan. Ihre Berührung war warm auf der alten Wunde. „Ich laufe nicht weg.“ Zum ersten Mal seit fünfzehn Jahren lächelte ich. Ich zog sie an mich, bettete ihren Kopf an meine Brust und hielt sie einfach nur, während das erste Heulen der Polizeisirenen die Frankfurter Nacht durchschnitt. Der Krieg war vorbei. Und mein wirkliches Leben hatte gerade erst begonnen.
