Solanda Makashi
Der sechste Hochzeitstag. Ich hatte den Tisch im Hinterzimmer des kleinen italienischen Lokals reserviert
Der Champagner war warm und die Luft im Festsaal stickig. Ich saß an einem runden Tisch nahe der Terrassentür
Der Sonntagsbraten stand noch auf dem Tisch, als Leon die Bombe platzen ließ. Es war ein perfektes Abendessen
Der Regen prasselte gegen das Küchenfenster, als ich sah, wie Sabine den Brief von der Volkshochschule
Ich wachte auf, weil meine Kopfhaut brannte. So gegen halb sieben Uhr morgens, die Vögel vor dem Fenster
Es regnete ohne Unterlass an diesem Novemberabend, einem Freitag kurz vor sieben, als ich die Tür zu
Mit siebenundsiebzig entdeckte ich, dass ein Mensch vollständig zum Verschwinden gebracht werden kann
Ich bügelte den Kragen noch einmal glatt. Um halb elf abends, das Bügeleisen summte leise, die Werkstatt
Der Anruf ging um kurz nach halb vier bei der Rezeption des Strandhotels ein. Die junge Frau an der Theke