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016
El Rugido que No Llegó
El polvo del Valle de Río Grande se pegaba a la pintura negra como azúcar morena. Mi camioneta, una GMC
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049
La casa de mi padre olía a sándalo
El sobre de la llave era color crema, sin membrete, pero olía al perfume que mi suegra, doña Elvira
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043
El mecánico que vendió su camioneta para adoptar a cinco hermanitos antes de que los separaran
Me llamo Luis, tengo veintinueve años, soy mecánico en un taller de Phoenix y nunca me he casado.
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036
La repartidora que rompió su cheque frente a todos era la heredera dueña de la empresa que financiaba su futuro
A Valentina todavía le temblaban las manos por el frío del aire acondicionado y la llovizna que le había
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012
La última lata
A las cinco y media de la tarde, doña Carmen ya estaba en su puesto. No era un trabajo ni una obligación
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024
No quedan maletas viejas
El viento de enero arreciaba en Key Biscayne, y desde el ventanal de la villa de alquiler se alcanzaba
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047
La llave de la abuela Adelina
El aire acondicionado del University Medical Center de El Paso zumbaba como un motor cansado.
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015
El primer día y la mentira
Lo que les voy a contar pasó en El Paso, Texas, a mediados de agosto, cuando el sol pega sobre el asfalto
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021
La ambulancia aún no se había detenido del todo cuando ya estábamos corriendo.
Era el 23 de diciembre. Las luces navideñas de Santa Ana se reflejaban en el pavimento mojado.
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034
Regresé a casa sin avisar y vi a mi padre de 74 años acarreando tierra bajo el sol, mientras mi cuñada se abanicaba en el porche.
Alejandro dejó la camioneta estacionada junto al mezquite seco. El aire acondicionado había estado fallando