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No cierro la mesa sin las llaves del taller
El café de la esquina de Whittier Boulevard olía a canela esa mañana, y Rosa Elena Anzures llevaba dieciséis
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Mi casa, mi condición
"Empaca tus cosas, Rosa. No lo compliques más de lo que ya está." Lo dijo parada en medio de
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# La libreta verde que dejó sobre la mesa
Cuando Marisol Ibarra volvió del turno de noche en la lavandería industrial de la calle Alameda, en Santa
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La última obra de Rubén Castellanos
Rubén Castellanos llevaba treinta y dos años levantando casas en el Valle de San Fernando. Tenía las
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El hombre del banco de Maple Street
Andrés Cordero llevaba ocho meses viviendo en Chicago, terminando su residencia en el Hospital Rush
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Un giro de esposa que regresó a Texas
**Regresé a Corpus Christi por lo que era mío** El autobús de Greyhound me dejó en la parada de la Highway
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No siempre me llamó por mi nombre
A mi mamá le decían Nena desde que era chiquita en Bayamón, y así se quedó para todo el mundo hasta los
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El potro que solo obedecía a los muertos
En Uvalde, Texas, en el rancho de los Reséndez, había un caballo negro al que nadie se atrevía a montar.
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Mi Piel, Mis Reglas
Me llamo Rafael Domínguez, tengo treinta y ocho años y trabajo como gerente de una concesionaria de autos
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No abandonaré a mis nietas en esa casa
Marisol Reyes llevaba veintitrés años trabajando en la cocina del hospital Adventist Health en Bakersfield