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Ich hatte früher zwei Namen. Auf dem Papier stand „Heidi Meier“. Im Haus meiner Schwiegermutter hieß

Das Unwetter riss schon seit Stunden an den Fensterläden, als Hildegard dieses leise, klägliche Jaulen hörte.

Dr. Meier legte den Stethoskop-Schlauch um den Hals und zog die Brille von der Nase. Die Art, wie er

Die Sonne stand schon tief hinter dem Bettenhochhaus, als Sabine Hartmann den Motor abstellte und den

Markus knallte die Autotür so fest zu, dass der alte Golf in den Federn wippte. Der Schotterweg zu Mutters

Als Lina an diesem Dienstagabend den Schlüssel ins Schloss steckte, war ihr ganzer Körper schwer wie Blei.

Der Regen prasselte gegen das Glasdach der Tiefgarage, als Christian Berger den Schlüssel drehte.

Marianne war eigentlich nur aus Langeweile auf die Seite vom Tierheim Hamburg geraten. Eigentlich.

Alle warnten mich vor Lotta. „Sie wird vielleicht nie richtig auftauen, Anna, das musst du wissen.

Luise stieß die Tür zu ihrer Wohnung auf und warf die Handtasche auf den Schuhschrank. Sie hatte keine