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An diesem Abend im Oktober war ich mir sicher, das Leben endlich so zu leben, wie es mir zustand.
Mein Schwiegervater schrie: „Verschwinde, das ist mein Grund!“ — aber er vergaß ein wichtiges Detail
Der Geruch nach verbrannten Kohlen und altem Fett kroch mir schon entgegen, bevor ich die Hofeinfahrt
Es war einer dieser Oktobervormittage in Hamburg, an denen der Regen nicht fällt, sondern waagerecht
Die Scheidung war gerade mal eine Woche her, und ich saß in meinem Arbeitszimmer in der Grunewaldvilla
Ich stand am Altar der St.-Lambertus-Kirche in Düsseldorf, das Krachen der alten Orgel übertönte gerade
Ich hörte den Satz durch die angelehnte Tür zum großen Saal, und mein Herz setzte einen Schlag aus.
Viktor Rabe unterschrieb die Scheidungspapiere mit der gleichen Handbewegung, mit der er Verträge über
Der Salzstreuer stand schief. Ich wollte ihn gerade rücken, da sah ich den Umschlag. Ein weißes Kuvert
Ich wusste immer, dass Johanna da war. Das meine ich nicht böse. Sie war einfach… vorhanden.
Die Sache mit dem Pferd war längst kein Kavaliersdelikt mehr, sondern ein ausgewachsenes Politikum.