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Viktor Stresemann feierte seinen Sechzigsten. Nicht irgendwo, sondern im Großen Saal des Münchner Künstlerhauses
Mein Vater bestand darauf, dass wir die Servietten nach links legten. Nicht rechts, nicht auf den Schoß.
Der Saal riecht nach Bohnerwachs und den staubigen Akten der letzten dreißig Jahre. Vor mir auf der Besucherbank
Ich war zwölf Jahre lang Rettungsschwimmer auf Norderney, aber dieser Morgen im Oktober war anders.
Der Umzugswagen dröhnte seit halb acht vor unserem Küchenfenster. Meine fünfjährige Leni klebte an der
An einem Mittwoch, an dem der Asphalt in der Hamburger Speicherstadt vor Hitze flimmerte, stand Jonas
Um Viertel vor drei morgens hörte Greta Schröder ein feines, mechanisches Klicken aus der Matratze.
Der Laden in Hamburg-Altona war an diesem Abend brechend voll. Das Eisen klirrte, die Ventilatoren surrten
Es war nicht meine Idee gewesen. Aber ich war derjenige, der das Mikrofon nahm. Der Saal im Landhaus
Im August stieg ich am Bahnhof Memmingen aus und fuhr mit einem Leihwagen die letzten zwanzig Kilometer.









