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Ich war neunzehn, als ich das Foto zum ersten Mal sah. Eine Illustrierte, geliehen von einer Nachbarin

Margit Krause spürte das leise Zittern ihrer Hand, als sie den Schlüssel ins Schloss der Wohnung ihres

Ich stand im Gartencenter an der Kasse, den Wagen voller Stauden. Rittersporn, Pfingstrosen, Funkien

Mein Vater stand auf, das Champagnerglas in der Hand, und ließ den Blick über die lange Tafel schweifen.

Zuerst bemerkte es niemand richtig. Ein trockenes Ahornblatt vor einer Zimmertür — na und, der Wind bläst

Ich heiße Inge, bin vierundsiebzig, und wohne seit zweiunddreißig Jahren in der Seestraße, direkt gegenüber

Der Kaffee in der Cafeteria des Städtischen Klinikums Dresden war lauwarm. Daniel, der junge Pfleger

Es war einer dieser Abende, an denen das Restaurant nach Bratfett roch und die Lüftung so laut summte

Ich saß in meiner Küche in Dresden-Neustadt, der Tee war kalt geworden, und ich tippte auf meinem Handy

Drei Jahre nach der Beerdigung lag auf Danas Grab immer noch kein Stein. Nur ein Holzkreuz, schief, und