Fünf Freundinnen, ein Kombi, eine Kühlbox mit Radlern auf der Rückbank – so war der Plan für das Wochenende am Möhnesee gedacht. Nadja Brenner saß am Steuer, neben ihr Farina Loos mit der Straßenkarte auf dem Handy, hinten stritten sich Lea Vogt und Sophie Dahm ums Aux-Kabel, während Marit Enders einfach nur aus dem Fenster sah. Die B-Straße Richtung Höxter zog sich durch Rapsfelder, gelb bis zum Horizont, und irgendwo dazwischen roch es nach Gülle, weil ein Bauer gerade sein Feld gedüngt hatte. Keine der fünf hätte gedacht, dass sie an diesem Nachmittag etwas anderes tun würden, als Pommes zu essen und Karten zu spielen.
Dann sah Lea es zuerst: ein silberner Opel, der von der Straße abkam, über die Böschung rutschte und mit einem hässlichen Platschen im Bach neben der Fahrbahn landete. Kein Knall, kein Quietschen – nur dieses Geräusch von Wasser, das sich um Blech schließt.
„Halt an. HALT AN!"
Nadja bremste so hart, dass die Kühlbox gegen die Rückenlehne knallte und eine Dose Fassbrause aufploppte, klebrig über den Teppich lief. Niemand kümmerte sich darum. Die Autotür stand noch offen, als die fünf schon über den Grünstreifen zum Wasser rannten.
Im Bach, der hier vielleicht anderthalb Meter tief war, aber mit Strömung, steckte der Wagen schräg im Schlamm, das Heck schon halb unter der Oberfläche. Am Steuer eine Frau, die schrie und mit beiden Händen gegen das Fenster schlug – Corinna Reich, wie sie später erfahren würden, dreiunddreißig Jahre alt, auf dem Weg zu ihrer Schwester nach Beverungen. Auf der Rückbank zwei Kinder. Der Ältere, sieben, hatte sich schon aus dem Gurt gewunden und trieb halb im Fahrzeug, halb im Wasser, brüllend vor Angst. Der Kleine, vier Jahre alt, saß noch fest im Kindersitz. Sein Kopf war schon unter der Wasserlinie.
Farina riss die hintere Tür auf – sie klemmte, ließ sich erst beim dritten Ruck öffnen – und zog den älteren Jungen heraus, während Sophie und Marit die Mutter aus dem Fahrerfenster halfen, das sie mit einem Stein aus dem Bachbett eingeschlagen hatten. Splitter im Wasser, Blut an Corinnas Unterarm, aber sie war draußen, sie stand, sie schrie nach ihrem Kleinen.
Lea war schon wieder unter Wasser. Der Gurtverschluss des Kindersitzes war verklemmt, vielleicht vom Aufprall verzogen. Sie kam hoch, holte Luft, tauchte wieder. Beim dritten Versuch löste sich das Schloss. Sie zog den Jungen heraus, trug ihn durch den Bach zum Ufer und legte ihn ins Gras.
Er atmete nicht. Die Lippen schon blau, der kleine Brustkorb regungslos.
In diesem Moment war es Nadja, die begriff, was zu tun war – sie hatte drei Sommer lang als Bademeisterin am Freibad in Detmold gearbeitet, den Rettungsschwimmerschein mit Erste-Hilfe-Auffrischung erst im April erneuert. Sie kniete sich neben den Jungen, die Hände übereinander auf dem Brustbein, und begann zu drücken. Dreißig Kompressionen, zwei Beatmungen, wieder von vorn. Neben ihr rief Farina bereits die 112 an, das Handy zwischen Schulter und Ohr geklemmt, während sie mit der freien Hand Corinna festhielt, die sich sonst ins Wasser gestürzt hätte.
Neunzig Sekunden, vielleicht mehr, vergingen so. Dann husten, Wasser, ein erster, krächzender Atemzug. Der Junge schrie. Farina ließ Corinnas Arm los und sackte im Gras zusammen, die Knie gaben einfach nach. Corinna warf sich über ihren Sohn, presste ihn an sich, ihr nasses Haar tropfte ihm ins Gesicht. Sophie hielt sich am Türrahmen des halb versunkenen Opels fest, weil ihre Beine zitterten, und Marit stand einfach nur da, beide Hände vor dem Mund, und ließ die Tränen laufen, ohne sie wegzuwischen.
Der Rettungswagen aus Höxter brauchte elf Minuten. Die Sanitäter übernahmen den Jungen, legten ihn auf die Trage, checkten seine Werte – stabil, ansprechbar, ein Wunder, sagte später der Notarzt im Klinikum Höxter, wo er zur Beobachtung blieb. Der ältere Bruder kam mit Schürfwunden davon, Corinna mit einer Platzwunde am Arm, die genäht werden musste.
Die Polizeiinspektion Höxter lud die fünf zwei Wochen später zu einem kleinen Termin ein, bei dem der Leiter der Wache ihnen persönlich dankte und ihnen eine Urkunde überreichte – nichts Großes, ein Blatt Papier in einer Klarsichthülle, das jetzt bei Marit über dem Schreibtisch hängt. Die Lokalzeitung, die Neue Westfälische, brachte einen kurzen Artikel mit einem Foto der fünf vor Nadjas Kombi.
Vier Wochen später meldete sich Corinna Reich bei Nadja über Instagram. Sie schrieb, dass sie den Führerschein für ein Jahr abgeben musste, weil die Polizei nach dem Unfall Anzeichen von Übermüdung am Steuer festgestellt hatte – sie war die Nacht zuvor durchgefahren, um pünktlich bei ihrer Schwester zu sein. Sie schrieb, dass sie das nun anders regelt: einen festen Fahrplan mit Pausen alle zwei Stunden, eingetragen im Kalender, den sie Nadja als Screenshot schickte, einfach damit jemand es weiß.
Die fünf trafen sich ein Jahr später wieder in Höxter, an genau dieser Stelle am Bach, mit Corinna und ihren beiden Söhnen. Der Kleine, mittlerweile fünf, hatte keine Angst mehr vorm Wasser. Er bückte sich, hob einen flachen Stein auf, warf ihn mit ausholendem Arm ins Wasser, sodass es bis zu Nadjas Schuhen spritzte, und lachte. Corinna stand am Ufer und reichte den fünf Frauen eine Thermoskanne mit Kaffee, eine Tasse nach der anderen, während der Junge schon den nächsten Stein suchte.
