O testamento que valia duas fazendas
A chuva tinha parado fazia uma hora, mas o jardim da casa em Nova Lima ainda exalava aquele cheiro de terra molhada quando Beatriz Andrade chegou com a barriga de sete meses e um vestido rosa-claro que já não escondia mais nada.
Ela não devia ter ido. Sabia disso antes mesmo de descer do Uber na portaria da mansão. Mas era o aniversário de setenta anos de dona Lígia, a avó do seu falecido marido, e recusar o convite seria confirmar, na frente de toda a família Vasconcelos, que ela tinha mesmo perdido o lugar que um dia ocupou ali.
Marina Vasconcelos a viu entrar e trincou os dentes ao reconhecer o vestido — era o mesmo que Beatriz usara no último Natal, quando ainda era "a nora", e não "aquela mulher".
Marina era cunhada de Beatriz — ou tinha sido, até o irmão dela, Thiago, morrer num acidente na Fernão Dias oito meses atrás, dois meses depois do casamento. Desde então, Marina tratava Beatriz como um problema a ser resolvido, não como uma viúva grávida do próprio sobrinho que estava por nascer.
— Então o pai do bebê te abandonou também? — disparou Marina, alto o suficiente para os garçons pararem de servir espumante.
Marina sabia perfeitamente que Thiago tinha morrido, não fugido. Mas "morreu" não rendia o mesmo efeito que "abandonou".
Ao redor da piscina iluminada, trinta e poucas pessoas da sociedade mineira seguravam taças e assistiam. Ninguém interveio. Alguém riu baixo, perto da mesa dos aperitivos, e o som se espalhou de mesa em mesa. Beatriz levou a mão à barriga e ficou ali, parada, enquanto o jardim ao ar livre da família Vasconcelos virava um tribunal informal.
— Vai dizer que também não sabe quem é o pai verdadeiro? — Marina riu, ajeitando um colar que valia mais que o aluguel anual do apartamento de dois quartos onde Beatriz morava agora, sozinha, desde que a família do marido a tirou da casa principal "por decência", como disseram.
Beatriz não respondeu. Cravou as unhas na alça da bolsa pequena que levava, tão fundo que marcou a pele, e pensou que nem conseguiria correr dali se quisesse — não com aquele salto afundado na grama molhada. As lágrimas desceram sem permissão, misturando-se com o brilho dos holofotes de jardim.
Foi nesse instante que um latido cortou o constrangimento geral.
Veio de baixo da mesa de doces, onde um vira-lata preto e magro, de uma orelha caída, se escondia havia minutos sem que ninguém notasse. Ele latiu de novo, agora andando em círculos nervosos perto dos pés de Beatriz, como se quisesse se colocar entre ela e Marina.
— Alguém tira esse troço daqui — disse Marina, recuando um passo, o nariz torcido. — Quem deixou esse vira-lata entrar?
— Ele veio com o carro do seu Ricardo, dona Marina — respondeu um dos seguranças, já se aproximando para pegar o cão pelo cabo improvisado que servia de guia. — Ele disse que era pra ficar perto da senhora Beatriz.
Ninguém teve tempo de perguntar qual Ricardo. O som chegou primeiro — um zunido grave, crescente, que fez as taças tremerem nas mãos dos convidados. Um helicóptero cortava a noite sobre Nova Lima, luzes vermelhas piscando por cima das copas das árvores, descendo devagar no campo de futebol de salão que ficava nos fundos do terreno.
A música parou. Ninguém tinha avisado sobre isso.
Da aeronave desceu um homem alto, de terno azul-marinho amarrotado na gola, carregando nos braços um buquê de rosas vermelhas. Ele atravessou o gramado sem olhar para ninguém — não para Marina, não para dona Lígia, não para os dois sócios do escritório de advocacia que ela tanto queria impressionar naquela festa. Foi direto até Beatriz, e o cão correu até ele, rodeando suas pernas antes de voltar a se sentar junto a Beatriz.
— Desculpa o atraso, meu amor. O cartório ligou às oito da noite, eu tive que vir correndo.
O rosto de Marina, até então triunfante, foi perdendo a cor aos poucos. Ela reconheceu o homem antes de qualquer outra pessoa ali: Ricardo Elias Monteiro, dono de uma das maiores construtoras do estado, dois shoppings em Belo Horizonte, e padrinho de Thiago — o marido morto de Beatriz. Tinha sido ele quem assinara, meses atrás, um empréstimo-ponte de quatro milhões de reais para salvar a construtora da própria família Vasconcelos de uma falência silenciosa, dando como garantia duas fazendas da família em Sete Lagoas e Pará de Minas.
Ricardo se abaixou ao lado da cadeira de Beatriz. O cão deitou-se entre os dois, o queixo apoiado no sapato dela.
— Você está bem? — perguntou ele, baixo.
— Por que você trouxe um cachorro, Ricardo?
— Era do Thiago. Ele resgatou esse vira-lata um mês antes de morrer, perto do canteiro de obras em Sete Lagoas. Ninguém queria ficar com ele — disse Ricardo, olhando para o animal. — Me pediu pra cuidar até você poder. Eu devia ter trazido há duas semanas, mas só hoje o cartório terminou de processar o inventário.
Ele se levantou e encarou dona Lígia.
— A senhora sabe o que o seu neto deixou escrito?
Dona Lígia, ainda de pé ao lado do bolo intocado, apertou o xale contra o peito.
— Thiago não tinha nada além das dívidas da construtora. Você sabe disso melhor do que ninguém, Ricardo.
— Ele tinha trinta por cento das cotas da Vasconcelos Empreendimentos. — Ricardo fez uma pausa, como se escolhesse as palavras uma a uma. — No testamento registrado há três meses, deixou essa parte toda para Beatriz e para o filho que está por nascer.
— Isso não muda nada no seu empréstimo — disse um dos sócios de dona Lígia, tentando recuperar o controle da situação.
— Não muda o empréstimo — concordou Ricardo. — Muda quem vai sentar à mesa quando a gente decidir o que fazer com as fazendas de Sete Lagoas e Pará de Minas, porque, segundo o contrato que a própria construtora assinou comigo, qualquer sócio com mais de vinte por cento de cotas tem direito de se manifestar sobre a gestão dos bens dados em garantia. Ninguém leu essa cláusula com atenção na hora de assinar.
Um silêncio diferente tomou o jardim. Não mais o constrangimento de minutos atrás — agora era gente da sociedade mineira fazendo conta de cabeça.
Marina deu um passo para trás, o colar brilhando ridículo contra a palidez repentina do rosto.
— Isso não é possível. O Thiago nunca faria isso sem avisar a família.
— Ele fez o testamento um mês antes do acidente. — Ricardo não levantou a voz. — Porque sabia como vocês tratavam a mulher dele. E veio falar comigo porque meu escritório era o único em que ele confiava para garantir que, se algo acontecesse, ninguém ia expulsar a esposa grávida dele achando que ela não tinha para onde ir.
Beatriz ouvia tudo com uma mão na barriga e a outra na cabeça do cão, e sentiu as peças se encaixarem de uma vez: entendia, finalmente, por que Thiago tinha insistido tanto, nas últimas semanas de vida, para que ela assinasse "só uma formalidade" no escritório de um advogado que ela sempre achou que fosse da família Vasconcelos — e que agora percebia ser do próprio Ricardo.
— Vim aqui hoje — Ricardo se virou de volta para Beatriz e estendeu a mão para ajudá-la a se levantar — porque amanhã de manhã meu escritório protocola a formalização da titularidade dela sobre essas cotas. E porque, dona Lígia, a senhora tem até o fim do mês para decidir se vai administrar a construtora em sociedade com a mãe do seu bisneto, ou se vai preferir discutir com o banco a reestruturação da garantia sobre as fazendas, já que a senhora deixou bem claro, nos últimos meses, qual é a posição da família quanto a essa sociedade.
Ninguém riu agora. Os garçons tinham parado de circular. A música, que alguém esquecera de retomar, continuava desligada.
Beatriz se levantou, apoiada na mão de Ricardo, o cão já de pé ao seu lado, atento a cada movimento. Encarou Marina, que ainda segurava a taça vazia, os dedos brancos de tanto apertar o cristal.
— Eu não vim aqui pedir nada esta noite — disse Beatriz, a voz tremendo só um pouco. — Vim porque era aniversário da dona Lígia e porque eu ainda respeito o nome que meu filho vai carregar. Mas amanhã de manhã eu vou ao cartório assinar a transferência das cotas em meu nome e no do bebê. E vou pedir ao meu advogado para marcar uma reunião com o conselho da construtora ainda esta semana.
Ela abriu a bolsa pequena que levava e tirou de dentro um envelope pardo, dobrado em três, que carregava fazia semanas sem saber exatamente quando usaria.
— Essa é a cópia do testamento registrado, dona Lígia. A senhora pode guardar. Eu tenho outra.
Dona Lígia olhou para o envelope como se ele pesasse mais do que os poucos gramas de papel que de fato pesava. Não o abriu ali. Só baixou a cabeça uma vez, os olhos úmidos por uma razão que já não tinha nada a ver com triunfo.
Ricardo pegou o buquê de rosas que ainda estava em sua outra mão e o entregou a Beatriz.
— Essas são do Thiago. Ele me pediu, no hospital, para entregar no dia em que o bebê nascesse. Mas achei que você precisava delas hoje. E ele — apontou para o cão — ele me pediu para garantir que alguém ficasse com você até lá.
Beatriz segurou as flores contra o peito com um braço; com o outro, ajeitou a guia improvisada na coleira do cão. Caminhou até a saída do jardim com Ricardo de um lado e o vira-lata preto trotando do outro, deixando atrás de si o bolo intocado, as taças de espumante esquecidas e Marina Vasconcelos parada sozinha, ainda tentando entender como tinha perdido, numa única noite de setembro, o controle de tudo o que pensava já ser seu.
