# Kot na Jeżyckiej, czyli Igor i Waląca Się Suma Pięciu Tysięcy
— Igor, ty masz w ogóle sumienie?! Stój natychmiast i patrz na mnie, kiedy do ciebie mówię!
Głos był kobiecy, władczy i absolutnie nieznajomy. Igor zamarł z ręką na klamce drzwi klatki schodowej przy ulicy Jeżyckiej w Poznaniu i obrócił się powoli, jakby czekał, że ziemia się pod nim rozstąpi.
Trzy miesiące wcześniej nic nie wskazywało, że życie trzydziestodwuletniego informatyka z Grunwaldu wywróci się do góry nogami z powodu zwierzęcia, które nie ważyło nawet czterech kilogramów.
Igor od dawna miał zasadę: nie czytać ogłoszeń przyklejonych na latarniach. Skup złota, pożyczki „na już", korepetycje z matematyki — to wszystko zlewało się w jedną szarą masę, na którą nie warto było tracić ani minuty życia. Wolał liczyć wróble na liniach trakcyjnych tramwaju, czekając na przystanku przy Rynku Jeżyckim.
— Jedenaście, dwanaście, trzynaście… — mruczał pod nosem, kiedy stara kobieta z laską podeszła i spytała go cicho, czy to prawda, że wróbli w mieście jest coraz mniej.
— Mało, proszę pani. Wczoraj było siedemnaście, dziś trzynaście.
Tego dnia tramwaj spóźnił się dwadzieścia minut, a dwie emerytki na ławce głośno obgadywały młodzież, która nie ustępuje miejsca w autobusie. Zerkały na niego tak natarczywie, że Igor, unikając czyjichś spojrzeń, podszedł do słupa oblepionego kolorowymi karteczkami. I nagle, zupełnie przez przypadek, zauważył kawałek białego papieru przyklejony niżej, prawie przy ziemi, który trzepotał na wietrze od Warty.
Musiał przykucnąć, żeby go przeczytać. Napis głosił: „Nie możesz zabrać do domu? Chociaż nakarm!" Pod tekstem — narysowana czarna kotka z bursztynowymi oczami.
I wtedy spod stopy, zupełnie niespodziewanie, wyszła ta sama kotka. Żywa. Patrzyła na niego tym samym bursztynowym spojrzeniem, jakby mówiła: no i co, przeczytałeś, to pokazać ci sklep?
Kupił w Biedronce na rogu paczkę karmy za jedenaście złotych i plastikowy talerzyk. Kotka zjadła wszystko, podziękowała głośnym miauknięciem — i zamiast zostać na chodniku, pobiegła za nim. Przez całą drogę do bloku na Jeżyckiej. Kiedy zatrzaskiwał drzwi klatki, usłyszał ten krzyk o sumieniu — i okazało się, że kobieta na placu zabaw krzyczała na swojego syna, który też nosił imię Igor, bo zostawił w piaskownicy drogi samochodzik.
— Takich cennych rzeczy nie można zostawiać na ulicy — powtórzyła matka, ciągnąc chłopca do domu.
Igor spojrzał na kotkę, siedzącą spokojnie na ławce koło wejścia.
— To wychodzi, że zabawka jest cenniejsza od żywej istoty?
Nazwał ją Smolą. Pierwszego wieczoru jadła parówki, bo nic innego nie było w lodówce, a on makaron z tymi samymi parówkami. Siedziała z nim na kanapie, dopóki nie zasnęła na jego kolanach.
Przez miesiąc wszystko szło dobrze. Smola odprowadzała go do drzwi rano, a wieczorem czekała w oknie na trzecim piętrze i uderzała łapą w szybę, kiedy go widziała z daleka. Igor, wracając z pracy przy ulicy Wierzbięcice, uśmiechał się do tego okna jak idiot — i nikogo to nie obchodziło.
Problem zaczął się, kiedy w bloku pojawiła się nowa sąsiadka z czwartego piętra, pani Danuta Wrzesińska, administratorka wspólnoty mieszkaniowej. Kobieta po sześćdziesiątce, zawsze w fartuchu w kwiatki, uwielbiająca porządek i regulamin wspólnoty wywieszony na tablicy ogłoszeń — ten sam słup ogłoszeniowy w miniaturze, tylko wewnątrz klatki.
Pani Danuta od początku miała kotce za złe to, że „obca bezdomna hałastra" załatwia się w piaskownicy pod oknami i że Igor, przynosząc ją do domu, „naraził cały budynek na pchły i choroby". Zaczęła zbierać podpisy sąsiadów pod petycją o zakazie trzymania zwierząt w lokalach komunalnych — mimo że żadnego takiego zakazu w statucie wspólnoty nie było. Dzwoniła do niego o dziewiątej wieczorem, pisała kartki pod drzwi, a raz nawet wezwała straż miejską, żeby „sprawdzić, czy zwierzę jest zaszczepione".
Igor miał papiery. Zaszczepił Smolę u weterynarza na Jeżycach za sto osiemdziesiąt złotych, zaczipował, wykupił książeczkę zdrowia. Ale pani Danuta nie dawała spokoju — bo nie o kota jej szło. Szło o to, że w jej własnym mieszkaniu, na tym samym piętrze co Igor, nikt nigdy na nic nie czekał w oknie. Jej syn wyjechał do Niemiec sześć lat temu i dzwonił raz na kwartał.
Kulminacja nastąpiła w pewną sobotę, kiedy Igor wrócił z pracy i zastał drzwi swojego mieszkania otwarte na oścież, a w środku — pustkę. Smoli nie było. Na stole leżała kartka pisana ręcznie, charakterystycznym kaligraficznym pismem administratorki: „Zwierzę zabrano do schroniska na Bukowską z powodu zagrożenia sanitarnego dla mieszkańców. Proszę o kontakt z administracją."
Nie zadzwonił. Pojechał od razu, tramwajem numer 5, trzymając w ręku teczkę z książeczką szczepień i dowodem czipowania. W schronisku na Bukowskiej powiedzieli mu wprost: nikt nie przywoził dziś żadnej czarnej kotki, a bez zgody właściciela i bez protokołu żadne zwierzę nie jest przyjmowane.
Wrócił na Jeżycką o zmroku i zastał panią Danutę na klatce, zamykającą drzwi od swojej piwnicy komórki lokatorskiej.
— Gdzie jest kot? — spytał, głosem spokojnym, ale bez cienia uśmiechu, który zwykle mieli dla niej sąsiedzi.
— Tam, gdzie powinien być. Na ulicy, skąd przyszedł. Wypuściłam go pod sklepem na Słowackiego. To nie moja wina, że pan nie umie dopilnować porządku we własnym mieszkaniu.
Igor nie krzyczał. Nie trzaskał drzwiami. Wyjął telefon, nagrał jej słowa na dyktafon — zgodnie z prawem, bo była to rozmowa, w której sam brał udział — i następnego dnia złożył zawiadomienie na policji w Poznaniu przy Szylinga, o naruszenie miru domowego i o kradzież zwierzęcia, które — zgodnie z kodeksem cywilnym — jest jego własnością potwierdzoną czipem i książeczką zdrowia.
Potem poszedł pod sklep na Słowackiego. Szukał trzy godziny, obchodząc każdą piwnicę, każdy śmietnik, każdy krzak przy parkingu. Znalazł Smolę skulona pod samochodem, przemoczoną od deszczu, który zaczął padać po południu. Zaniósł ją do domu owiniętą w swoją kurtkę.
Na zebraniu wspólnoty mieszkaniowej, które odbyło się tydzień później w sali na parterze, Igor przyniósł ze sobą teczkę: nagranie, zaświadczenie weterynaryjne, zgłoszenie policyjne i numer sprawy. Przedstawił to wszystko przed dwudziestoma sąsiadami, którzy wcześniej podpisali petycję pani Danuty, nie bardzo rozumiejąc, o co właściwie chodzi.
— Ona wyniosła moje zwierzę z zamkniętego mieszkania i wyrzuciła na ulicę w deszcz. To jest czyn karalny, nie spór sąsiedzki.
Wspólnota głosowała. Pani Danuta straciła funkcję administratorki — czternaście głosów za odwołaniem, cztery przeciw, dwa wstrzymujące się. Zarządzanie budynkiem przejęła firma zewnętrzna, a sprawa karna, choć skończyła się jedynie grzywną administracyjną w wysokości ośmiuset złotych, została wpisana do rejestru i każdy w bloku o tym wiedział.
Igor zmienił zamek w swoich drzwiach na taki, który otwiera się tylko kartą — na wszelki wypadek, choć wiedział, że to już nie będzie potrzebne. Pani Danuta przeprowadziła się do siostry na Dębcu wiosną następnego roku, zostawiając swoje mieszkanie na wynajem.
Smola siedzi teraz w oknie na trzecim piętrze przy Jeżyckiej, czeka na Igora każdego dnia o siedemnastej trzydzieści i uderza łapą w szybę, kiedy go widzi z daleka. On macha jej ręką z chodnika, tak jak zawsze, i idzie do domu.
